L'Elegance du herisson

particulièrement pénible, certains jours, de devoir m’extirper de
la lecture d’un Connelly ou d’un Mankell pour aller répondre au
coup de sonnette de Bernard Grelier ou de Sabine Pallières,
dont les préoccupations ne sont pas congruentes aux
méditations de Harry Bosch, le flic amateur de jazz du LAPD,
spécialement lorsqu’ils me demandent :
— Pourquoi les ordures sentent jusque dans la cour ?
Que Bernard Grelier et l’héritière d’une vieille famille de la
Banque puissent se soucier des mêmes choses triviales et
ignorer conjointement l’utilisation du pronom personnel
postverbe que la forme interrogative requiert jette sur
l’humanité un éclairage nouveau.
Au chapitre cinématographique, en revanche, mon
éclectisme s’épanouit. J’aime les blockbusters américains et les
œuvres du cinéma d’auteur. En fait, j’ai longtemps consommé
préférentiellement du cinéma de divertissement américain ou
anglais, à l’exception de quelques œuvres sérieuses que je
considérais avec mon œil esthétisant, l’œil passionnel et
empathique n’ayant d’accointances qu’avec le divertissement.
Greenaway suscite en moi admiration, intérêt et bâillements
tandis que je pleure comme une madeleine spongieuse à chaque
fois que Melly et Mama montent l’escalier des Butler après la
mort de Bonnie Blue et tiens Blade Runner pour un chefd’œuvre
de la distraction haut de gamme. Pendant longtemps,
j’ai considéré comme une fatalité que le septième art soit beau,
puissant et soporifique et que le cinéma de divertissement soit
futile, réjouissant et bouleversant.
Tenez, par exemple, aujourd’hui, je frétille d’impatience à
l’idée du cadeau que je me suis offert. C’est le fruit d’une
exemplaire patience, l’assouvissement longtemps différé du
désir de revoir un film que j’ai vu pour la première fois à la Noël
1989.
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