L'Elegance du herisson

7
Pomponnée comme une rosière
— Waouh, zut alors, dit Manuela.
Une onomatopée et une familiarité pareille dans la bouche
de Manuela, que je n’ai jamais entendue prononcer un mot
trivial, c’est un peu comme si le pape, s’oubliant, lançait aux
cardinaux : Mais où est donc cette saleté de mitre ?
— Ne vous moquez pas, dis-je.
— Me moquer ? dit-elle. Mais Renée, vous êtes superbe !
Et d’émotion, elle s’assied.
— Une vraie dame, ajoute-t-elle. C’est bien ce qui m’inquiète.
— Je vais avoir l’air ridicule à venir dîner comme ça,
pomponnée comme une rosière, dis-je en préparant le thé.
— Pas du tout, dit-elle, c’est naturel, on dîne, on s’habille.
Tout le monde trouve ça normal.
— Oui mais ça, dis-je en portant la main à mon crâne et en
ressentant le même choc à palper quelque chose d’aérien.
— Vous avez mis quelque chose sur la tête après, c’est tout
aplati derrière, dit Manuela en fronçant les sourcils, tout en
exhumant de son cabas un petit baluchon de papier de soie
rouge.
— Des pets-de-nonne, dit-elle.
Oui, passons à autre chose.
— Alors ? je demande.
— Ah si vous aviez vu ça ! soupire-t-elle. J’ai cru qu’elle allait
avoir une crise cardiaque. J’ai dit : Madame Pallières, je regrette
mais je ne vais plus pouvoir venir. Elle m’a regardée, elle n’a pas
compris. J’ai dû lui redire deux fois ! Alors elle s’est assise et elle
m’a dit : Mais qu’est-ce que je vais faire ?
Manuela fait une pause, contrariée.
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