L'Elegance du herisson

Pierre Arthens, ni Chabrot, ni moi, ni Lucien. Posant cette
question anodine, Chabrot nous a tous faits hommes.
— Je vais faire ce que je peux, dis-je. Mais je ne peux pas les
poursuivre jusque dans l’escalier non plus.
— Non, me dit-il, mais vous pouvez les décourager. Ditesleur
que le Maître a fermé sa porte.
Et il me regarde bizarrement.
Il faut que je fasse attention, il faut que je fasse très
attention. Ces derniers temps, je me relâche. Il y a eu l’incident
du petit Pallières, cette façon saugrenue de citer l’Idéologie
allemande qui, s’il avait été moitié aussi intelligent qu’une
huître, aurait pu lui souffler à l’oreille bien des choses
embarrassantes. Et voilà que, parce qu’un géronte toasté aux
UV se fend de tournures surannées, je me pâme devant lui et en
oublie toute rigueur.
Je noie dans mes yeux l’étincelle qui y avait jailli et prends le
regard vitreux de toute bonne concierge qui s’apprête à faire de
son mieux sans toutefois poursuivre les gens jusque dans
l’escalier.
L’air bizarre de Chabrot disparaît.
Pour effacer toute trace de mes méfaits, je m’autorise une
petite hérésie.
— C’est un espèce d’infarctus ? je demande.
— Oui, me dit Chabrot, c’est un infarctus. Un silence.
— Merci, me dit-il.
— Pas de quoi, je lui réponds, et je ferme ma porte.
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