L'Elegance du herisson

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Arachnéennes
— Pourquoi, mais pourquoi, pour l’amour de Dieu ? je
demande l’après-midi même à Manuela.
— Comment ça ? me dit-elle en disposant le service pour le
thé. Mais c’est très bien !
— Vous plaisantez, gémis-je.
— Il faut penser pratique, maintenant, dit-elle. Vous n’allez
pas y aller comme ça. C’est la coiffure qui ne va pas, poursuitelle
en me regardant avec l’œil de l’expert.
Avez-vous idée des conceptions de Manuela en matière de
coiffure ? Cette aristocrate du cœur est une prolétaire du
cheveu. Crêpé, entortillé, gonflé puis vaporisé de substances
arachnéennes, le cheveu selon Manuela doit être architectural
ou n’être pas.
— Je vais aller chez le coiffeur, dis-je en essayant la nonprécipitation.
Manuela me regarde d’un air soupçonneux.
— Qu’est-ce que vous allez mettre ? me demande-t-elle.
Hors mes robes de tous les jours, de vraies robes de
concierge, je n’ai qu’une sorte de meringue blanche nuptiale
ensevelie de naphtaline et une chasuble noire lugubre dont j’use
pour les rares enterrements auxquels on me convie.
— Je vais mettre ma robe noire, dis-je.
— La robe des enterrements ? demande Manuela atterrée.
— Mais je n’ai rien d’autre.
— Alors il faut acheter.
— Mais c’est seulement un dîner.
— Je pense bien, répond la duègne qui se tapit en Manuela.
Mais vous ne vous habillez pas pour dîner chez les autres ?
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