Les Sept Jours du ta..

Il aurait pu lui dire (s’il se fiait au dossier d’Anthony
Lemaire) qu’elle n’avait pourtant pas été une mère très
aimante, qu’elle avait fermé les yeux pendant des années et
avait, au fond, démissionné de son rôle maternel… Cela, l’avaitelle
oublié ? Mais bien sûr il ne lui dit rien de tel. Cela aurait été
inutile, puéril et surtout injuste. Car en ce moment, cette
femme, peu importe qu’elle ait été une mauvaise mère ou non,
était malheureuse. Et c’est tout ce qui comptait pour l’instant. Il
se contenta donc de dire d’une voix compréhensive :
— Je ne l’oublie pas, madame.
Il raccrocha, pris d’un soudain mal de tête.
Les deux agents arrivèrent au poste vers seize heures et, tout
penauds, s’avouèrent bredouilles. Les amis et collègues de
Hamel étaient atterrés, mais n’avaient aucune idée de l’endroit
où il pouvait se cacher. Et aux stations-services, on avait
presque ri d’eux. Selon les pompistes, le visage anonyme d’un
client laissait autant de souvenir qu’un brin d’herbe sur une
pelouse. À moins, avait dit l’un d’eux, qu’il ne ressemble à Brad
Pitt. « Ce qui est loin d’être le cas de votre gars ! » avait-il ajouté
en regardant la photo.
Mercure ne parut pas vraiment déçu. Pouvait-il s’attendre à
autre chose ? Pleau lui tendit un sac de plastique transparent
dans lequel se trouvait un petit rectangle de papier mince et
sombre.
— Un échantillon des morceaux de nitro collés sur le volant,
expliqua-t-elle. Les gars du labo les ont examinés. Ils disent que
ce ne sont pas des patches conventionnelles, elles ont été
fabriquées sur demande, vraisemblablement par un
pharmacien. Ils seraient surpris qu’un chirurgien comme
Hamel ait pu les faire lui-même.
Mercure prit le sac. Peut-être une piste de ce côté. Il nota
dans son petit calepin : Hôpital pour pharmaciens, rapport
aux patches.
Alors que les deux policiers s’apprêtaient à sortir, le sergentdétective
leur demanda si l’un d’eux connaissait Picasso.
— Ben oui, c’est un peintre, répondit candidement Bolduc.
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