Les Sept Jours du ta..

À quelques pas de lui, Bruno s’arrêta. Son expression était
bizarre, inhabituelle, un curieux mélange de haine et de
découragement. Le monstre, la tête contre le sol, ouvrit
péniblement la paupière gauche. Lorsqu’il vit le revolver, il n’y
eut ni peur ni désespoir dans son expression, mais, au
contraire, une sorte de soulagement résigné. Il tourna le regard
et fixa quelque chose d’invisible, peut-être le néant qui
l’envahissait graduellement.
Bruno respirait un peu plus vite. Le revolver tremblait
imperceptiblement dans sa main droite. Il entrouvrit la bouche
et d’une voix rocailleuse articula :
— Tu as tué ma fille…
Le monstre trouva la force de sursauter. Il regarda de
nouveau Bruno et, malgré l’épuisement et la souffrance, un
certain ahurissement déforma son visage lacéré, tuméfié. La
respiration de Bruno devint irrégulière, des hoquets sortirent
douloureusement de sa bouche tandis que sa voix chevrotante
reprenait avec plus de force :
— Tu as violé et tué ma petite Jasmine…
Alors, tout se cassa en lui, se brisa, comme s’il appuyait de
toutes ses forces contre une vitre depuis trop longtemps et
qu’elle finissait par éclater en morceaux, entraînant dans sa
pulvérisation la chute de celui qui poussait. Une chute terrible,
effrayante, mais en même tant si apaisante, si libératrice, car
l’effort surhumain cessait enfin, et le corps, dans sa chute, se
détendait dans un grand cri…
— TU AS TUÉ MA FILLE !
Et il éclata en sanglots. Ses pleurs étaient si intenses qu’il
dut s’appuyer des deux mains sur ses cuisses, le visage tourné
vers le plancher. Le monstre le regardait toujours, la bouche
entrouverte, la respiration sifflante. Le médecin sentit qu’avec
les larmes quelque chose d’autre le quittait. C’était le poids sur
ses épaules, cette pesanteur terrible qui ne l’avait plus lâché
depuis l’arrivée des ténèbres et qui tout à coup diminuait,
fondait, s’évaporait par chaque pore de sa peau, à travers
chaque respiration, chaque sanglot.
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