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melanconica, non è reducistica ma apre alla vittoria ed è preludio
di un trionfo inaspettato, mentre Italia-Germania 4-3 è la speranza
infranta, è l’occasione perduta, la gioia travolgente fugace ed
effimera che si trasforma in sconfitta senza appello nella finale
contro lo squadrone di Pelé e compagni. Italia-Germania 4-3 è il
sessantotto italiano, una splendida fiammata eversiva diventata
mito di gioventù per volontà dei suoi protagonisti.
Un mito caduco che non ha più ragione di essere.
Lettura illuminante sulla caducità dei miti rivoluzionari è un
testo non particolarmente noto e dal titolo parecchio infelice, Katanga
che sorpresa, uscito nel 1998 per Stampa Alternativa in occasione
del trentennale del sessantotto. Nascosto dagli pseudonimi
M. Kandebum e G. Lecombat, l’autore di questo libello è il già
capo Katanga dell’Università Bocconi di Milano Mario Martucci,
in seguito craxiano entusiasta al punto da dedicare a Craxi nel
giorno della sua morte l’accorata poesia Ballata per Bettino Craxi.
Va detto che a compensare il pessimo titolo abbiamo un sottotitolo
strepitoso: Una nuova chiave di lettura del ’68 milanese.
Specie se si considera che in copertina appare una chiave inglese
dal rassicurante e frivolo colore rosa. Ma al di là dei curiosi giochi
di parole e delle raffinatezze cromatiche, Katanga che sorpresa è
un libro che, pur facendone parte, va in netta controtendenza rispetto
alle consuete rievocazioni nostalgiche.
Il discorso prende spunto dallo sgomento che il protagonista,
suo malgrado soprannominato “Katanga” ancora alla fine degli
anni novanta, prova guardando la televisione durante una normalissima
seconda serata di talk show e amenità varie. Questo repentino
disagio culturale lo spinge a ripensare ai propri anni di
gioventù, quando era un contestatore nella fremente Università
Bocconi di Milano. Il “come eravamo” si stempera ben presto in
un risentito sarcasmo che progressivamente coinvolge quasi tutti
i protagonisti di quella stagione, nel libro ben riconoscibili nonostante
i nomi storpiati.
Certo fa sorridere, e non è nemmeno tanto credibile, immaginare
uno scafatissimo cinquantenne indignarsi guardando la televisione,
per giunta nel 1998, prima che la grande invasione di
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