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Journal of Italian Translation
luminosa, la nebbia dell’anima,
la raccolta distanza del tutt’uno.
*
Pietà e rabbia, rabbia e pietà.
Non sono un santo Cristoforo
e neppure un piccolo Atlante
che regge tra spalle e collo il peso
del mondo. Quanto reggono non so,
le spalle, né io le mie né tu le tue.
Dove siete sambuchi e biancospini?
Qui la melma dell’io, qui le scure stalle
d’Augia. Ma buoni auspici vengono
dalla memoria. Ricominciare occorre,
anche più, finire.
*
“Verità, verità”, gridano le ossa.
“Prendi appunti: un lilla più viola,
la molta pioggia dei pollini, il vento
delle spighe, la luce del mezzogiorno.
Prendi appunti: la corte degli ipocriti,
dei sottovoce nell’ombra. Perché Giano,
il bifronte, messo di lato? E perché
dei letterati il dio, non Ermes, l’altro,
è basso, più basso ancora? Comincia
dall’ottavo dei primi versi, da lì
grida più forte, il resto verrà”.