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Journal of Italian Translation
[problema
Rovina nei tempi negli scavi sacrificio romantico della
[bellezza.
Vedere l’industria che si smuove imponendosi magra
[l’esperienza
tragica la verità. Il cuore corre con una spedita grafìa, io ti
[riguardo
mio cuore.
Morirò nel vecchio stile preoccupandomi ancora per
[l’avvenire
parlare nell’ombra di un cipresso
Poesia dedicata a Spatola
Il mare ha delle punte bianche ch’io non conosco e il tempo,
[che bravo
si dimena bravo nelle mie braccia, corrompo docilmente –
e sottile si lamenta per i dolori al ginocchio a me toccàti.
Senza livore io ti ricordo un immenso giorno di gioia
ma tu dimentichi la vera sapienza. Se la notte è una
veraconda scematura io rivorrei giocare con le belle
dolci signore che t’insegnavano che il dare o il vero, non
è vero.
Sentendo morire la dolce tirannia io ti
[richiamo
sirena volenterosa – ma il viso disfatto di un chiaro prevedere
altre colpe e docili obbedienze mi promuove cretine
speranze.
Gravi disgrazie sollecitano.
Il vero è una morte intera.