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Journal of Italian Translation
Notturno no. 4
Non morirò. Vivo ancora. Ancora di te
del tuo profondo sonno fra le braccia dell’altra.
Ti odio. Nell’odio io incendio foreste
più fonde di quelle d’amore.
Al lume di fiamme vermiglie m’inoltro
nel fuoco vestita dei mei capelli.
Voluttà rinnovate, interminabili saziano
le affamate notti, alzano mare
fra le sponde dei giorni.
Non muoio. T’inseguo ti trovo ti schiaccio
e mi succhio il tuo sangue e lo sputo.
È amaro il tuo sangue, dà sete, dà sete.
Notturno no. 6
Per farti un tappeto ritorsi la vita degli altri
e per farlo scarlatto lo tinsi del mio sangue.
Avevi piedi bianchi, lisci,
freddi piedi d’annegato.
A notte mi cercavano, nel sonno. E io, desta,
sognavo di raccogliere in grembo gelsomini.
Ora i tuoi piedi si allontanavano da me
sul tappeto che ti stesi fino al ciglio del mondo,
calpestano il mio sangue ma io ancora
non grido. Per timore tu possa ritornare
indietro e strapparmi di mano i gelsomini
che ora io poso sull’orma dei tuoi passi.
Notturno no. 10
È sera. Più grande di me la mia ombra
raggiunge e sorpassa il cancello.
In fondo al pergolato di memorie si accende
all’improvviso il primo lume, il primo
lume della prima stella.
E l’ombra mia scompare della terra.