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George Orwell 1 9 8 4
He wondered, as he had many times wondered
before, whether he himself was a lunatic. Perhaps a
lunatic was simply a minority of one. At one time it
had been a sign of madness to believe that the earth
goes round the sun; today, to believe that the past is
unalterable. He might be ALONE in holding that
belief, and if alone, then a lunatic. But the thought
of being a lunatic did not greatly trouble him: the
horror was that he might also be wrong.
He picked up the children's history book and looked
at the portrait of Big Brother which formed its
frontispiece. The hypnotic eyes gazed into his own.
It was as though some huge force were pressing
down upon you—something that penetrated inside
your skull, battering against your brain, frightening
you out of your beliefs, persuading you, almost, to
deny the evidence of your senses. In the end the
Party would announce that two and two made five,
and you would have to believe it. It was inevitable
that they should make that claim sooner or later: the
logic of their position demanded it. Not merely the
validity of experience, but the very existence of
external reality, was tacitly denied by their
philosophy. The heresy of heresies was common
sense. And what was terrifying was not that they
would kill you for thinking otherwise, but that they
might be right. For, after all, how do we know that
two and two make four? Or that the force of gravity
works? Or that the past is unchangeable? If both the
past and the external world exist only in the mind,
and if the mind itself is controllable what then?
But no! His courage seemed suddenly to stiffen of
its own accord. The face of O'Brien, not called up
by any obvious association, had floated into his
mind. He knew, with more certainty than before,
that O'Brien was on his side. He was writing the
diary for O'Brien—TO O'Brien: it was like an
interminable letter which no one would ever read,
but which was addressed to a particular person and
took its colour from that fact.
The Party told you to reject the evidence of your
eyes and ears. It was their final, most essential
command. His heart sank as he thought of the
enormous power arrayed against him, the ease with
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Se preguntó, como ya lo había hecho muchas
veces, si no estaría él loco. Quizás un loco era sólo
una «minoría de uno». Hubo una época en que fue
señal de locura creer que la tierra giraba en torno
al sol: ahora, era locura creer que el pasado es
inalterable. Quizá fuera él el único que sostenía
esa creencia, y, siendo el único, estaba loco. Pero
la idea de ser un loco no le afectaba mucho. Lo
que le horrorizaba era la posibilidad de estar
equivocado.
Cogió el libro de texto infantil y miró el retrato del
Gran Hermano que llenaba la portada. Los ojos
hipnóticos se clavaron en los suyos. Era como si
una inmensa fuerza empezara a aplastarle a uno,
algo que iba penetrando en el cráneo, golpeaba el
cerebro por dentro, le aterrorizaba a uno y llegaba
casi a persuadirle que era de noche cuando era de
día. Al final, el Partido anunciaría que dos y dos
son cinco y habría que creerlo. Era inevitable que
llegara algún día al dos y dos son cinco. La lógica
de su posición lo exigía. Su filosofía negaba no
sólo la validez de la experiencia, sino que existiera
la realidad externa. La mayor de las herejías era el
sentido común. Y lo más terrible no era que le
mataran a uno por pensar de otro modo, sino que
pudieran tener razón. Porque, después de todo,
¿cómo sabemos que dos y dos son efectivamente
cuatro? O que la fuerza de la gravedad existe. O
que, el pasado no puede ser alterado. ¿Y si el
pasado y el mundo exterior sólo existen en nuestra
mente y, siendo la mente controlable, también
puede controlarse el pasado y lo que llamamos la
realidad?
¡No, no!; a Winston le volvía el valor. El rostro de
O'Brien, sin saber por qué, empezó a flotarle en la
memoria; sabía, con más certeza que antes, que
O'Brien estaba de su parte. Escribía este Diario
para O'Brien; era como una carta interminable que
nadie leería nunca, pero que se dirigía a una
persona determinada y que dependía de este hecho
en su forma y en su tono.
El Partido os decía que negaseis la evidencia de
vuestros ojos y oídos. Ésta era su orden esencial.
El corazón de Winston se encogió al pensar en el
enorme poder que tenía enfrente, la facilidad con