bilingüe [pdf] - Blog de Javier Smaldone

George Orwell 1 9 8 4
‘Wass your name, dearie?’ she said. — ¿Cómo te llamas, cariño? — le dijo.
‘Smith,’ said Winston. — Smith.
‘Smith?’ said the woman. ‘Thass funny. My name’s
Smith too. Why,’ she added sentimentally, ‘I might
be your mother!’
She might, thought Winston, be his mother. She
was about the right age and physique, and it was
probable that people changed somewhat after
twenty years in a forced-labour camp.
No one else had spoken to him. To a surprising
extent the ordinary criminals ignored the Party
prisoners. ‘The polITS,’ they called them, with a
sort of uninterested contempt. The Party prisoners
seemed terrified of speaking to anybody, and above
all of speaking to one another. Only once, when
two Party members, both women, were pressed
close together on the bench, he overheard amid the
din of voices a few hurriedly-whispered words; and
in particular a reference to something called ‘room
one-oh-one’, which he did not understand.
It might be two or three hours ago that they had
brought him here. The dull pain in his belly never
went away, but sometimes it grew better and
sometimes worse, and his thoughts expanded or
contracted accordingly. When it grew worse he
thought only of the pain itself, and of his desire for
food. When it grew better, panic took hold of him.
There were moments when he foresaw the things
that would happen to him with such actuality that
his heart galloped and his breath stopped. He felt
the smash of truncheons on his elbows and ironshod
boots on his shins; he saw himself grovelling
on the floor, screaming for mercy through broken
teeth. He hardly thought of Julia. He could not fix
his mind on her. He loved her and would not betray
259
— ¿Smith? — repetía la mujer —. Tiene gracia.
Yo también me llamo Smith. Es que — añadió
sentimentalmente — yo podía ser tu madre.
En efecto, podía ser mi madre, pensó Winston.
Tenía aproximadamente la misma edad y el mismo
aspecto físico y era probable que la gente cambiara
algo después de pasar veinte años en un campo de
trabajos forzados.
Nadie más le había hablado. Era sorprendente
hasta qué punto despreciaban los criminales
ordinarios a los presos del Partido. Los llamaban,
despectivamente, los polits, y no sentían ningún
interés por lo que hubieran hecho o dejado de
hacer. Los presos del Partido parecían tener un
miedo atroz a hablar con nadie y, sobre todo, a
hablar unos con otros. Sólo una vez, cuando dos
miembros del Partido, ambos mujeres, fueron
sentadas juntas en el banco, oyó Winston entre la
algarabía de voces, unas cuantas palabras
murmuradas precipitadamente y, sobre todo, la
referencia a algo que llamaban la «habitación unocero-uno».
No sabía a qué se podían referir.
Quizá llevara dos o tres horas en este nuevo sitio.
El dolor de vientre no se le pasaba, pero se le
aliviaba algo a ratos y entonces sus pensamientos
eran un poco menos tétricos. En cambio, cuando
aumentaba el dolor, sólo pensaba en el dolor
mismo y en su hambre. Al aliviarse, se apoderaba
el pánico de él. Había momentos en que se
figuraba de modo tan gráfico las cosas que iban a
hacerle que el corazón le galopaba y se le cortaba
la respiración. Sentía los porrazos que iban a darle
en los codos y las patadas que le darían las pesadas
botas claveteadas de hierro. Se veía a sí mismo
retorciéndose en el suelo, pidiendo a gritos
misericordia por entre los dientes partidos. Apenas
recordaba a Julia. No podía concentrar en ella su