bilingüe [pdf] - Blog de Javier Smaldone

George Orwell 1 9 8 4
children she had given birth to. It might easily be
fifteen. She had had her momentary flowering, a
year, perhaps, of wild-rose beauty and then she
had suddenly swollen like a fertilized fruit and
grown hard and red and coarse, and then her life
had been laundering, scrubbing, darning, cooking,
sweeping, polishing, mending, scrubbing,
laundering, first for children, then for
grandchildren, over thirty unbroken years. At the
end of it she was still singing. The mystical
reverence that he felt for her was somehow mixed
up with the aspect of the pale, cloudless sky,
stretching away behind the chimney-pots into
interminable distance. It was curious to think that
the sky was the same for everybody, in Eurasia or
Eastasia as well as here. And the people under the
sky were also very much the same—everywhere,
all over the world, hundreds of thousands of
millions of people just like this, people ignorant of
one another’s existence, held apart by walls of
hatred and lies, and yet almost exactly the same—
people who had never learned to think but who
were storing up in their hearts and bellies and
muscles the power that would one day overturn the
world. If there was hope, it lay in the proles!
Without having read to the end of THE BOOK, he
knew that that must be Goldstein’s final message.
The future belonged to the proles. And could he be
sure that when their time came the world they
constructed would not be just as alien to him,
Winston Smith, as the world of the Party? Yes,
because at the least it would be a world of sanity.
Where there is equality there can be sanity. Sooner
or later it would happen, strength would change
into consciousness. The proles were immortal, you
could not doubt it when you looked at that valiant
figure in the yard. In the end their awakening
would come. And until that happened, though it
might be a thousand years, they would stay alive
against all the odds, like birds, passing on from
body to body the vitality which the Party did not
share and could not kill.
‘Do you remember,’ he said, ‘the thrush that sang
to us, that first day, at the edge of the wood?’
‘He wasn’t singing to us,’ said Julia. ‘He was
singing to please himself. Not even that. He was
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luego se había hinchado como una fruta fertilizada
y se había hecho dura y basta, y a partir de entonces
su vida se había reducido a lavar, fregar, remendar,
guisar, barrer, sacar brillo, primero para sus hijos y
luego para sus nietos durante una continuidad de
treinta años. Y al final todavía cantaba. La
reverencia mística que Winston sentía hacia ella
tenía cierta relación con el aspecto del pálido y
limpio cielo que se extendía por entre las
chimeneas y los tejados en una distancia infinita.
Era curioso pensar que el cielo era el mismo para
todo el mundo, lo mismo para los habitantes de
Eurasia y de Asia Oriental, que para los de
Oceanía. Y en realidad las gentes que vivían bajo
ese mismo cielo eran muy parecidas en todas
partes, centenares o millares de millones de
personas como aquélla, personas que ignoraban
mutuamente sus existencias, separadas por muros
de odio y mentiras, y sin embargo casi exactamente
iguales; gentes que nunca habían aprendido a
pensar, pero que almacenaban en sus corazones, en
sus vientres y en sus músculos la energía que en el
futuro habría de cambiar al mundo. ¡Si había
alguna esperanza, radicaba en los proles!.Sin haber
leído el final del libro, sabía Winston que ese tenía
que ser el mensaje final de Goldstein. El futuro
pertenecía a los proles. Y, ¿podía él estar seguro de
que cuando llegara el tiempo de los proles, el
mundo que éstos construyeran no le resultaría tan
extraño a él, a Winston Smith, como le era ahora el
mundo del Partido? Sí, porque por lo menos sería
un mundo de cordura. Donde hay igualdad puede
haber sensatez. Antes o después ocurriría esto, la
fuerza almacenada se transmutaría en conciencia.
Los proles eran inmortales, no cabía dudarlo
cuando se miraba aquella heroica figura del patio.
Al final se despertarían. Y hasta que ello ocurriera,
aunque tardasen mil años, sobrevivirían a pesar de
todos los obstáculos como los pájaros, pasándose
de cuerpo a cuerpo la vitalidad que el Partido no
poseía y que éste nunca podría aniquilar.
— Te acuerdas — le dijo a Julia — de aquel pájaro
que cantó para nosotros, el primer día en que
estuvimos juntos en el lindero del bosque?
— No cantaba para nosotros — respondió ella —.
Cantaba para distraerse, porque le gustaba.