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George Orwell 1 9 8 4
The spasm passed. He put the white knight back in
its place, but for the moment he could not settle
down to serious study of the chess problem. His
thoughts wandered again. Almost unconsciously he
traced with his finger in the dust on the table:
2+2=5 2 + 2 =5
‘They can’t get inside you,’ she had said. But they
could get inside you. ‘What happens to you here is
FOR EVER,’ O’Brien had said. That was a true
word. There were things, your own acts, from
which you could never recover. Something was
killed in your breast: burnt out, cauterized out.
He had seen her; he had even spoken to her. There
was no danger in it. He knew as though
instinctively that they now took almost no interest
in his doings. He could have arranged to meet her a
second time if either of them had wanted to.
Actually it was by chance that they had met. It was
in the Park, on a vile, biting day in March, when
the earth was like iron and all the grass seemed
dead and there was not a bud anywhere except a
few crocuses which had pushed themselves up to
be dismembered by the wind. He was hurrying
along with frozen hands and watering eyes when
he saw her not ten metres away from him. It struck
him at once that she had changed in some illdefined
way. They almost passed one another
without a sign, then he turned and followed her, not
very eagerly. He knew that there was no danger,
nobody would take any interest in him. She did not
speak. She walked obliquely away across the grass
as though trying to get rid of him, then seemed to
resign herself to having him at her side. Presently
they were in among a clump of ragged leafless
shrubs, useless either for concealment or as
protection from the wind. They halted. It was vilely
cold. The wind whistled through the twigs and
fretted the occasional, dirty-looking crocuses. He
put his arm round her waist.
There was no telescreen, but there must be hidden
microphones: besides, they could be seen. It did
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Le pasó aquel sobresalto. Volvió a poner la pieza
en su sitio, pero por un instante no pudo
concentrarse en el problema de ajedrez. Sus
pensamientos volvieron a vagar. Casi
conscientemente trazó con su dedo en el polvo de
la mesa:
«Dentro de ti no pueden entrar nunca», le había
dicho Julia. Pues, sí, podían penetrar en uno. «Lo
que te ocurre aquí es para siempre», le había dicho
O'Brien. Eso era verdad. Había cosas, los actos
propios, de las que no era posible rehacerse. Algo
moría en el interior de la persona; algo se
quemaba, se cauterizaba.
Winston la había visto, incluso había hablado con
ella. Ningún peligro había en esto. Winston sabía
instintivamente que ahora casi no se interesaban
por lo que él hacía. Podía haberse citado con ella si
lo hubiera deseado. Esa única vez se habían
encontrado por casualidad. Fue en el Parque, un
día muy desagradable de marzo en que la tierra
parecía hierro y toda la hierba había muerto.
Winston andaba rápidamente contra el viento, con
las manos heladas y los ojos acuosos, cuando la vio
a menos de diez metros de distancia. En seguida le
sorprendió que había cambiado de un modo
indefinible. Se cruzaron sin hacerse la menor señal.
Él se volvió y la siguió, pero sin un interés
desmedido. Sabía que ya no había peligro, que
nadie se interesaba por ellos. Julia no le hablaba.
Siguió andando en dirección oblicua sobre el
césped, como si tratara de librarse de él, y luego
pareció resignarse a llevarlo a su lado. Por fin,
llegaron bajo unos arbustos pelados que no podían
servir ni para esconderse ni para protegerse del
viento. Allí se detuvieron. Hacía un frío
molestísimo. El viento silbaba entre las ramas.
Winston le rodeó la cintura con un brazo.
No había telepantallas, pero debía de haber
micrófonos ocultos. Además, podían verlos desde