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George Orwell 1 9 8 4
Chapter 8 CAPÍTULO VIII
They had done it, they had done it at last! Lo habían hecho, por fin lo habían hecho.
The room they were standing in was long-shaped
and softly lit. The telescreen was dimmed to a low
murmur; the richness of the dark-blue carpet gave
one the impression of treading on velvet. At the far
end of the room O'Brien was sitting at a table
under a green-shaded lamp, with a mass of papers
on either side of him. He had not bothered to look
up when the servant showed Julia and Winston in.
Winston's heart was thumping so hard that he
doubted whether he would be able to speak. They
had done it, they had done it at last, was all he
could think. It had been a rash act to come here at
all, and sheer folly to arrive together; though it was
true that they had come by different routes and
only met on O'Brien's doorstep. But merely to
walk into such a place needed an effort of the
nerve. It was only on very rare occasions that one
saw inside the dwelling-places of the Inner Party,
or even penetrated into the quarter of the town
where they lived. The whole atmosphere of the
huge block of flats, the richness and spaciousness
of everything, the unfamiliar smells of good food
and good tobacco, the silent and incredibly rapid
lifts sliding up and down, the white-jacketed
servants hurrying to and fro—everything was
intimidating. Although he had a good pretext for
coming here, he was haunted at every step by the
fear that a black-uniformed guard would suddenly
appear from round the corner, demand his papers,
and order him to get out. O'Brien's servant,
however, had admitted the two of them without
demur. He was a small, dark-haired man in a white
jacket, with a diamond-shaped, completely
expressionless face which might have been that of
a Chinese. The passage down which he led them
was softly carpeted, with cream-papered walls and
white wainscoting, all exquisitely clean. That too
was intimidating. Winston could not remember
ever to have seen a passageway whose walls were
not grimy from the contact of human bodies.
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La habitación donde estaban era alargada y de
suave iluminación. La telepantalla había sido
amortiguada hasta producir sólo un leve murmullo.
La riqueza de la alfombra azul oscuro daba la
impresión de andar sobre el terciopelo. En un
extremo de la habitación estaba sentado O'Brien
ante una mesa, bajo una lámpara de pantalla verde,
con un montón de papeles a cada lado. No se
molestó en levantar la cabeza cuando el criado hizo
pasar a Julia y Winston.
El corazón de Winston latía tan fuerte que dudaba
de poder hablar. Lo habían hecho; por fin lo habían
hecho... Esto era lo único que Winston podía
pensar. Había sido un acto de inmensa audacia
entrar en este despacho, y una locura inconcebible
venir juntos; aunque realmente habían llegado por
caminos diferentes y sólo se reunieron a la puerta
de O'Brien. Pero sólo el hecho de traspasar aquel
umbral requería un gran esfuerzo nervioso. En muy
raras ocasiones se podía penetrar en las residencias
del Partido Interior, ni siquiera en el barrio donde
tenían sus domicilios. La atmósfera del inmenso
bloque de casas, la riqueza de amplitud de todo lo
que allí había, los olores — tan poco familiares —
a buena comida y a excelente tabaco, los ascensores
silenciosos e increíblemente rápidos, los criados
con chaqueta blanca apresurándose de un lado a
otro... todo ello era intimidante. Aunque tenía un
buen pretexto para ir allí, temblaba a cada paso por
miedo a que surgiera de algún rincón un guardia
uniformado de negro, le pidiera sus documentos y
le mandara salir. Sin embargo, el criado de O'Brien
los había hecho entrar a los dos sin demora. Era un
hombre sencillo, de pelo negro y chaqueta blanca
con un rostro inexpresivo y achinado. El corredor
por el que los había conducido, estaba muy bien
alfombrado y las paredes cubiertas con papel crema
de absoluta limpieza. Winston no recordaba haber
visto ningún pasillo cuyas paredes no estuvieran
manchadas por el contacto de cuerpos humanos.