Diez Negritos De Agatha Christie 5 Diez negritos se fueron a cenar ...

Y aun eso, si el viento amaina.
El doctor llevóse las manos a la cabeza gruñendo:
—Y mientras, podemos ser asesinados en nuestras camas.
—No soy tan pesimista como usted. Tomaré toda clase de precauciones para que no me
ocurra esa desgracia —replicó Wargrave.
Armstrong pensaba que el anciano magistrado agarrábase más a la vida que muchos
jóvenes. Ese fenómeno lo había observado muchas veces a lo largo de su carrera. El mismo
tenía, por lo menos, una veintena de años menos que el juez y, sin embargo, su instinto de
conservación le parecía menos arraigado.
En cuanto al juez, pensaba: «¡Asesinados en la cama! Esos medicuchos se parecen todos;
no tienen ideas originales.»
—Cierto, pero tenga en cuenta que esas víctimas estaban desprevenidas, mientras que
nosotros estamos sobre aviso.
—Pero ¿qué podemos hacer? —preguntó Armstrong—. Tarde o temprano...
—Yo he tomado mis medidas.
—No sabemos de quién desconfiar.
El viejo magistrado se acarició la barbilla y murmuró:
—No diría yo otro tanto...
Armstrong le miró a la cara de hito en hito.
—Entonces... ¿Usted sabe?
—En cuanto a las pruebas indispensables ante un tribunal, le declaro no tener ninguna —
dijo con prudencia Wargrave—. Sin embargo, si paso revista a todos los hechos,
distinguiría claramente quién era el culpable.
—¡No le comprendo! —dijo con los ojos fijos en el anciano juez el asombrado doctor.
Miss Emily Brent se retiró a su dormitorio, cogió la Biblia y se sentó cerca de la ventana. La
solterona abrió el libro sagrado y después de unos segundos de duda, lo dejó, se fue hacia la
mesilla de noche y sacó de un cajón un pequeño cuaderno de memorias, con cubiertas
negras.
Lo abrió y púsose a escribir.
Una horrorosa desgracia acaba de pasar. El general MacArthur ha muerto. (Su primo era marido de
Elsie MacPherson.) Sin duda alguna ha sido asesinado. Después de comer el juez Wargrave nos ha hecho
un interesante discurso, pues está convencido de que uno de nosotros es el culpable. En otros términos, uno
de nosotros está poseído del demonio. Estoy segura,.. ¿Quién podrá ser? Esta es la pregunta que cada uno
se hace. Pero yo sola sé...
Se quedó un instante inmóvil, sus ojos grises se cerraron; el lápiz temblaba entre sus dedos;
escribió en mayúsculas:
LA ASESINADA SE LLAMA BEATRIZ TAYLOR
Cerró los ojos. De repente los abrió sobresaltada y miró el cuaderno donde había estado
escribiendo; lanzando una exclamación de cólera leyó las letras tan irregularmente escritas
de la última frase y murmuró con voz muy baja:
—No es posible. ¿He sido yo quien ha escrito esto? Me estoy volviendo loca.
La tempestad estaba en todo su furor, el viento rugía alrededor de la casa.
Hallábanse todos reunidos en el salón y se observaban entre sí. Cuando Rogers entró con la
Agatha Christie
Diez Negritos
63