Diez Negritos De Agatha Christie 5 Diez negritos se fueron a cenar ...

personas sólo quedaban cuatro; a pesar de todas las precauciones, el viejo magistrado
sucumbió como los demás.
«Estemos alerta», es lo que dijo ese viejo. ¡Cuando presidía el tribunal se creía un dios! ¡Pero
con todo, recibió su merecido! ¡Ahora no necesitaba estar alerta!
De las diez personas desembarcadas en la isla, sólo cuatro vivían aun.
Pronto una séptima víctima caería, pero no sería ésta William Henry Blove; vigilaría.
Pero ¿dónde estaba ese demonio de revólver? Este era el lado angustioso de la cuestión... el
revólver... la frente surcada de arrugas, los párpados cerrados, Blove meditaba sobre la
desaparición del revólver.
En el silencio de la noche oyó dar las doce en el reloj. Sus nervios se tranquilizaron un
poco y se tumbó en la cama, sin desnudarse.
Permanecía inmóvil, sumido en sus pensamientos.
Pasaba revista, con todo, a todos los acontecimientos ocurridos en la isla del Negro con el
mismo escrúpulo con que procedía en la redacción de sus partes policíacos cuando estaba
en Scotland Yard. Para descubrir la verdad no hay que desperdiciar ningún detalle.
La llama de la vela amenazaba apagarse. Aseguróse que tenía a mano las cerillas y sopló la
luz. Cosa rara; la oscuridad redobló su inquietud, su cerebro estaba invadido por terroríficas
imágenes. Caras flotaban en el aire; la del juez con su peluca de lana gris; la de mistress
Rogers con su delantal; la cara convulsa de Anthony Marston y una cara que no había visto,
mas no era en la isla... hacía mucho tiempo... No podía decir quién era... ¡Ah! sí, era Landor.
¿Cómo había olvidado esa cara? Landor estaba casado y tenía una niñita de unos cuatro
años. Se preguntaba por primera vez qué habría sido de ella y de su madre.
¿Dónde estaba el revólver? Esta pregunta dominaba sobre las demás. Cuanto más lo
pensaba más lío se hacía. No lograba entender cómo pudo desaparecer... Alguien sabía
dónde estaba.
En el reloj sonó la una de la noche.
Los pensamientos cesaron de repente. Siempre alerta se sentó en la cama; acababa de
percibir un ruido muy tenue al otro lado de la puerta. Alguien se removía en la casa
envuelta en tinieblas.
El sudor resbalaba por su frente. ¿Quién se deslizaba tan furtivamente por el pasillo?
Alguno que tenía intenciones criminales... Blove lo hubiese jurado.
A pesar de su peso, saltó de la cama sin hacer ruido y se acercó a la puerta para escuchar.
Pero no oyó nada, aunque estaba seguro de no haberse equivocado. Los pasos se habían
percibido cerca de la puerta. Los cabellos se le erizaron.
Ahora conocía por primera vez el miedo.
Alguien se deslizaba furtivamente... de nuevo escuchó... pero el silencio se hizo...
Tuvo la tentación de abrir la puerta y salir a ver quién era. ¡Si tan sólo pudiera descubrir al
ser que se arrastraba en la oscuridad! Pero fuera locura el abrirla; esto a bien seguro es lo
que esperaba el otro, que saliese de su dormitorio impulsado por la curiosidad.
Se puso rígido de miedo. Le parecía oír ruidos... Murmullos... crujidos... Pero su cabeza los
tomaba por lo que no era en realidad más que fruto de su imaginación...
De repente percibió un ruido... esta vez no era ilusión... pisadas que eran sólo perceptibles
al oído muy ejercitado de Blove. Andaba a lo largo del pasillo (las habitaciones de Lombard
y Armstrong estaban al fondo) y pasaron delante de su puerta sin la menor vacilación.
En este momento tomó la decisión de saber quién era el noctámbulo. Ahora bajaba la
escalera. ¿Adonde iba?
De puntillas se fue a la cama. Puso la caja de cerillas en su bolsillo, quitó el enchufe de la
lámpara, arrolló el flexible en el brazo de ésta, que era de acero cromado, y pensó que el
aparato le serviría en caso de necesidad de arma. Con mil precauciones y descalzo, retiró la
silla, descorrió el cerrojo y abrió la puerta. Avanzó por el pasillo y llegó hasta él desde el
vestíbulo un ligero ruido. Se dirigió a la escalera. Comprendió en este momento por qué
Agatha Christie
Diez Negritos
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