Las hazañas de Sherlock Holmes

-No es precisamente eso -dijo-. Le llamo la atención sobre los otros cinco relojes, según
el relato de su criado.
-¡El señor Charles Hendon no destrozó esos relojes!
-Precisamente, por eso llamo su especial atención sobre ellos. ¡Hasta las nueve de la
noche, dentro de una semana a partir de hoy, Watson!
Un momento después me hallaba solo.
Durante la melancólica semana que siguió a aquellos acontecimientos, me distraje lo
mejor que pude. Jugué al billar con Thurston. Fumé muchas pipas de Ship's, y reflexioné
sobre las notas que había tomado del caso Hendon. Uno no pasa muchos años asociado
con Sherlock Holmes sin llegar a ser más observador que la mayoría de las personas. Me
parecía que algún oscuro y siniestro peligro se hallaba suspendido sobre aquella pobre
damita, la señorita Forsythe, y no confiaba ni en el demasiado apuesto Charles Hendon
ni en la enigmática lady Mayo.
El miércoles 23 de noviembre, mi mujer regresó con la grata noticia de que nuestras
finanzas estaban en mejor orden y de que pronto podría yo comprar una pequeña
consulta. Su vuelta al hogar fue alegre. Aquella noche, y mientras nos hallábamos
sentados tomados de la mano ante la chimenea, le conté algo del extraño problema que
tenía ante mí. Le hablé de la señorita Forsythe, recalcando el aprieto en que se hallaba,
así como su juventud, belleza y distinción. Mi mujer no replicó; pero se quedo mirando
pensativamente al fuego.
Fue el distante repique del Big Ben, a las ocho y media, lo que me espabiló.
-¡Por Júpiter, Mary! -exclamé-. ¡Casi lo había olvidado!
-¿Olvidado? -repitió mi mujer con un ligero sobresalto.
-Prometí estar en la calle Baker a las nueve de la noche de hoy. La señorita Forsythe ha
de acudir allí también.
Mi mujer retiró su mano de entre las mías.
-Entonces, lo mejor que puedes hacer es ir en seguida -dijo con una frialdad que me
asombró-. ¡Siempre tan interesado en los casos de Sherlock Holmes!
Confuso, y algo ofendido, tomé mi sombrero y salí. Hacía una noche de frío cortante,
sin un jirón de niebla, pero las calles estaban cubiertas de fango helado. Un cabriolé me
condujo a la calle Baker, ante cuya puerta observé, con un escalofrío de excitación, que
Sherlock Holmes había regresado ya de su viaje. Las ventanas del piso superior
aparecían iluminadas, y a través de las cortinas vi pasar varias veces su flaca silueta.
Abrí el portal y subí quedamente por la escalera interior; luego franqueé la puerta de
la sala. Saltaba a la vista que Holmes acababa de llegar, pues su gorra, su capa y su
maletín de viaje, todo se hallaba disperso por la habitación, de acuerdo con su
desordenada costumbre.
El estaba sentado ante su escritorio, vuelto de espaldas hacia mí; la luz verdiblanca de
la lámpara le iluminaba mientras abría un pequeño montón de correspondencia. Se
volvió al oír chirriar la puerta, pero su rostro expresó el desencanto.
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