Las hazañas de Sherlock Holmes

hace trampas al joven. Y para dar mayor realismo a la escena, han incluido el sutil
detalle de las cartas falsas.
-Muy sutil, en efecto. ¡Hasta un desvergonzado jugador como usted, Watson, hallaría
cierta dificultad en poner boca arriba una mano ganadora que no tiene menos de tres
jotas de diamantes y tres ases de tréboles!
-En efecto, es una situación algo comprometida.
-Y además, si usted cuenta todas las cartas, las que ambos jugadores tienen en la mano y
las que están encima de la mesa, observará que su número total es de cincuenta y seis, el
cual rebasa en cuatro al que, por lo menos yo, acostumbro a usar en una baraja.
-Pero, ¿qué puede significar? ¿Cuál es la respuesta a nuestro problema?
El atlas seguía sobre el escritorio donde Holmes lo había dejado cuando le entregué
los sobres. Abrió de nuevo el libro con tal precipitación que, olvidando su muleta, se
apoyó sobre el tobillo lesionado. No pudo contener un gemido, y se inclinó sobre el
abierto atlas.
-En la boca del Támesis -leyó- y en la isla de...
-¡Holmes, mi pregunta se refería a la respuesta a nuestro problema!
-Esta es la respuesta a nuestro problema.
Aunque soy el más sufrido de los hombres, protesté enérgicamente cuando me mandó
escaleras arriba a mi dormitorio. Pensaba que no podría conciliar el sueño, desvelado
como estaba por aquel misterio; pero no tardé en dormirme profundamente, siendo casi
las once de la mañana cuando bajé a desayunar.
Sherlock Holmes, que lo había hecho ya, se hallaba sentado de nuevo en el sofá. Me
alegré de ir cuidadosamente afeitado, al encontrarle en conversación con la señorita
Eleanor Baxter, cuya timidez estaba atenuada por sus desenvueltos modales; pero algo
en la gravedad de su rostro detuvo mi mano cuando me disponía a tirar de la campanilla
para que me trajeran las tostadas y los huevos.
-La señorita Baxter-decía Holmes-, aun cuando todavía se puede hacer alguna objeción
a mi hipótesis, ha llegado la hora de que le comunique a usted algo de la mayor
importancia. Pero ¡qué diablos...!
La puerta se había abierto súbitamente. Para ser más exactos, fue abierta de un
empellón. Pero se trataba sólo de una broma del hombre cuya carcajada resonó como
una trompeta; en el dintel aparecía un caballero corpulento, de rubicundo rostro. Cubría
su cabeza con un sombrero de copa de ocho reflejos, y vestía una bien cortada levita
sobre un blanco chaleco de botonadura de diamantes; en la corbata lucía un rubí.
Aunque de estatura no tan elevada como la de Holmes, era mucho más recio y
vigoroso; una constitución más semejante a la mía. Su risa estentórea estalló de nuevo y
sus ojos pequeños y perspicaces relampagueaban mientras agitaba un maletín de cuero
que llevaba en la mano.
-¡Hola, amigo! -rugió-. Usted es el hombre de Scotland Yard, ¿no es así? ¡Mil soberanos
de oro a su disposición por la respuesta!
Sherlock Holmes, aunque asombrado, le miraba con la mayor sangre fría.
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