Las hazañas de Sherlock Holmes

-Pues sí, señor. En mi juventud, antes de que ingresara en el seno de la Iglesia, deseaba
estudiar Medicina. Pero mi buen padre, que en paz descanse, me lo prohibió a causa de
mi distracción. “Si fueses médico -decía- cloroformizarías al instante al paciente y le
operarías de cálculos biliares, sin darte cuenta de que había acudido simplemente a
consultarte sobre un ligero catarro.”
-Bien, bien -dijo Holmes, con cierto tono en el que se traslucía la impaciencia-. Pero esta
mañana estaba usted sin duda inquieto... -continuó, mirando a nuestro cliente con su
aguda mirada-. No dudo que fue debido a esa especial disposición de ánimo en que
usted se encontraba, que decidió consultar varios libros de su biblioteca, antes de tomar
el tren de Londres.
-Sí, señor. Se trataba de obras médicas.
-¿No le resulta inconveniente el tener tan altas las estanterías de su biblioteca?
-¡Oh, no por cierto! ¿Puede una habitación ser demasiado alta o ancha para los propios
libros de uno?
El vicario hizo una brusca pausa. Su alargado rostro, enmarcado por aquellas patillas
de diseño tan peculiar, parecía aún más largo al quedar boquiabierto.
-¡Oiga! Estoy seguro, completamente seguro, de que no había mencionado para nada
mis libros, ni la altura de las estanterías de mi biblioteca. ¿Cómo puede usted saber,
pues, esas cosas?
-¡Bah, una nadería! ¿Cómo puedo saber, por ejemplo, si es usted soltero o viudo, y que
tiene un ama de llaves de lo más desaliñada?
-Verdaderamente, Holmes -exclamé-, ¡hay también otra persona, además del vicario
Appley, que desearía saber cómo ha sido usted capaz de deducir todo esto!
-¡Por el polvo, Watson! ¡Por el polvo!
-¿Qué polvo?
-Fíjese, por favor, en el dedo índice de la mano derecha del vicario. Observará en su
yema manchas de polvo grisáceo oscuro que se acumula en la superficie de los libros.
Las manchas, aunque algo descoloridas, fueron hechas no más tarde de esta mañana.
Puesto que el vicario Appley es un hombre alto, de largos brazos, resulta evidente que
ha tomado los libros de un estante elevado. Si a esta acumulación de polvo añadimos un
sombrero sin cepillar, se requiere muy poca agudeza para determinar que no tiene una
solícita esposa sino una perezosa ama de llaves.
-¡Es formidable! -exclamé.
-Juego de niños! -dijo él-. Y pido disculpas a nuestro visitante por haber interrumpido su
relato.
-¡Esa muerte resulta incomprensible más allá de toda medida! Pero todavía no ha oído
usted lo peor -continuó el vicario Appley-. Debo decir que Trelawney tiene una pariente
que le sobrevive; una sobrina de veintiún años. Su nombre es Dolores Dale, y es hija de
la ya fallecida señora Copley Dale, de Glastonbury. Durante varios años, la joven ha
encontrado un hogar en el blanco caserón de Trelawney, denominado “Goodman's
Rest”. Siempre se dejó entender que Dolores, que está prometida a un excelente joven
llamado Jeffrey Ainsworth, heredaría la fortuna de su tío. Cuando le digo que no existió
jamás un alma tan dulce y amable, que su cabello es más negro que el mar cantado por
Hornero y que, además, evoca la sugestión de la ardiente sangre del Sur...
-Sí, sí -terció Holmes, cerrando los ojos-. Pero usted manifestó que yo aún no había oído
lo peor...
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