Las hazañas de Sherlock Holmes

En aquella soleada mañana de abril, Cambridge Terrace estaba silenciosa y desierta.
Tras el muro de piedra y la estrecha franja de jardín rocoso, estaba emplazada la casa de
piedra, con sus blancas ventanas y la puerta de entrada pintada de verde. Me produjo
cierta impresión ver, cerca de las ventanas situadas a la izquierda de la entrada, la blanca
túnica y el turbante del mayordomo nativo. Chundra Lal permanecía allí inmóvil, como
uno de los ídolos de su país, mirándonos con fijeza, luego penetró en la casa a través de
uno de los balcones.
Al ver tensarse los hombros de Sherlock Holmes bajo su capote, mientras
contemplaba al hindú retirarse del puesto de observación que había ocupado, comprendí
que también a mi amigo le había llamado la atención aquel hecho. Aunque la ventana
inmediata a la parte izquierda de la puerta de entrada estaba intacta, un hoyo que había
en el jardín mostraba de dónde había sido arrancada la piedra que sirvió para destrozar
la otra ventana situada más a la izquierda y a través de la cual el silencioso mayordomo
había penetrado en el interior de la casa.
Holmes lanzó un silbido pero no habló hasta que Cora Murray nos dejó solos.
-Dígame, Watson -preguntó-. ¿No observó usted nada extraño o inconsistente en el
relato de la señorita Murray?
-Extraño y horrible, si -confesé-. Pero, ¿inconsistente? No, en modo alguno.
-Aunque usted haya sido el primero en protestar acerca de ello...
-Mi estimado amigo, ¡pero si no he pronunciado una sola palabra de protesta esta
mañana!
-Esta mañana quizá no -dijo Sherlock Holmes-. ¡Ah, inspector Mac! Ya nos conocimos
antes con motivo de cierto problema.
En la destrozada ventana, esquivando cuidadosamente los añicos de cristal que había
diseminados por el suelo, apareció un hombre joven aún, de cara pecosa y cabello pajizo
y con todo el aspecto inconfundible de un agente de policía.
-¡Gran Dios, señor Holmes! ¡No irá a decir que esto es un problema! -exclamó el
inspector MacDonald levantando las cejas-. A menos que se pregunte por qué se volvió
loco el coronel Warburton.
-¡Bien, bien! -dijo Holmes condescendiente-. Supongo que nos permitirá usted entrar,
¿verdad?
-¡Claro que sí y sean bienvenidos! -replicó el joven escocés.
Nos hallábamos en una estancia reducida y de techo elevado, la cual aunque provista
de cómodos sillones, producía la impresión de un museo bárbaro. Sobre una vitrina de
marfil, y frente a las ventanas, había un objeto extraordinario: la efigie de un rostro
humano, moreno y dorado, con dos grandes ojos que debían consistir en alguna piedra
azul dura y reluciente.
-Muy bonito, ¿no es así? -gruñó el joven MacDonald-. Ésta es la “Máscara de la
Muerte”, que parece impresionar a los nativos como si fuera un hechizo de ultratumba.
El comandante Earnshaw y el capitán Lasher están ahora en la salita, tratando de
explicarse esto.
Con gran sorpresa por mi parte, Holmes apenas lanzó una ojeada al espantoso ídolo.
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