Las hazañas de Sherlock Holmes

señor vicario, creo que el asunto se halla más bien dentro de su competencia que de la
mía.
-Le ruego que me disculpe -dijo el vicario apresuradamente-. Mis palabras han sido
quizá demasiado enfáticas y hasta irreverentes. Pero ya comprenderá usted que este
horrible acontecimiento, este... -Su voz se redujo casi a un murmullo, a la vez que se
inclinaba hacia delante en su sillón-. ¡Señor Holmes, es una villanía, una deliberada
infamia a sangre fría!
-Créame, señor, soy todo oídos.
-El señor John Trelawney (Hacendado Trelawney, le denominábamos nosotros) era el
más rico propietario en varios kilómetros a la redonda. Hace exactamente cuatro noches,
pocos días después de cumplir sus setenta años, murió en su lecho.
-¡Hum! Eso no tiene nada de extraordinario.
-No señor; pero escuche... -exclamó el vicario, alzando un largo dedo índice cuya yema
aparecía singularmente tiznada-. John Trelawney era un hombre robusto y sano, que no
sufría ninguna enfermedad orgánica, por cuya razón todo hacía prever que aún duraría
en este mundo por lo menos una docena de años. El doctor Paul Griffin, nuestro médico,
e incidentalmente mi sobrino, rehusó de plano extender un certificado de defunción, de
resultas de la autopsia.
Holmes, que aún no se había quitado su batín color ratón, y permanecía recostado
lánguidamente en su sillón, abrió ahora a medias los ojos.
-¡Una autopsia! -exclamó-. ¿Efectuada por su sobrino?
El vicario Appley titubeó.
-No, señor Holmes. La autopsia fue llevada a cabo por Sir Leopold Harper, nuestra
máxima autoridad en cuestión de medicina forense. Debo decirle sobre el particular, que
el pobre Trelawney no falleció de muerte natural. De ello no sólo la policía, sino
también Scotland Yard han sido advertidos.
-¡Ah!
-Por otra parte -continuó el vicario Appley, con visibles muestras de agitación-,
Trelawney no fue asesinado, es imposible. Se ha efectuado el más minucioso examen
médico para dictaminar que no podía haber muerto por una causa semejante.
Durante un instante reinó el silencio en la sala, en la que las persianas habían sido
semi entornadas para defendernos del sol veraniego.
-Mi querido Watson -dijo Holmes afablemente-. ¿Quiere usted hacer el favor de
alcanzarme una pipa de arcilla del bastidor que hay sobre el sofá? Gracias. Opino, señor
Appley, que la arcilla es la que mejor induce a la meditación. ¿Puedo ofrecerle a usted
un cigarro?
-Cras ingens itembimus aequor -dijo el clérigo acariciándose las pobladas patillas con
sus dedos singularmente moteados-. Por el momento no, gracias. No podría fumar. ¡No
me atrevo a hacerlo! Me sofocaría. Me doy cuenta de que debo relatarle los hechos con
detalles precisos. Pero la cosa resulta difícil. ¿Ha observado usted que soy algo
distraído?
-Desde luego.
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