Las hazañas de Sherlock Holmes

Un hombre estaba cerca de la puerta. La escasa luz de una simple vela que alzaba por
encima de su cabeza iluminaba un par de ojos negros y grandes que relucían en un rostro
de cejas tan negras y tan atezado como el de un gitano andaluz. La anchura de sus
hombros daba la impresión de una fuerza formidable y ceñía su cuello una especie de
golilla de seda negra.
-¿Qué es esto? -preguntó con voz retadora y avanzando con pasos silenciosos hacia
nosotros-. ¿Quiénes son ustedes? Mal deben andar las cosas, Bassett, para que invada
usted la casa de su señor con un grupo de extraños.
-Debo recordarle, Sir Reginald, que se ha cometido un crimen horrendo -replicó
severamente el detective local-. Este señor es el inspector Gregson, de Londres, y estos
dos caballeros, Sherlock Holmes y el doctor Watson.
Una sombra de inquietud pareció cruzar el rostro oscuro del baronet al mirar a
Holmes.
-He oído hablar de usted -farfulló. Su mirada se dirigió hacia el cadáver-. Si, Buck
Dalcy está muerto y probablemente condenado. Ahora conozco la reputación de que
gozaba. Vino, caballos, mujeres... Bueno, también ha habido Lavingtons así. Quizá,
señor Holmes, tenga usted el juicio de reconocer que ha sido simplemente mala suerte y
no un asesinato, como otros opinan.
Con gran asombro por mi parte, Holmes pareció considerar muy seriamente esta
monstruosa afirmación.
-De no ser por una circunstancia determinada, Sir Reginald -dijo por fin-, probablemente
estaría de acuerdo con usted.
Gregson sonrió agriamente.
-Ya nos hemos dado cuenta de esa circunstancia. La daga desaparecida...
-Yo no dije que se tratase de la daga.
-No era necesario que lo dijera, señor Holmes. ¿Puede un hombre cercenarse la garganta
por accidente y luego esconder el arma?
Tomando el candelabro de las manos del sargento Gregson lo sostuvo ante la
panoplia cuyas armas centelleaban sobre el oscuro artesonado. Sus ojos testarudos se
clavaron en los del baronet.
-¿Dónde está la daga que colgaba aquí? -preguntó.
-La saqué yo -respondió Sir Reginald.
-¡Ah! Conque usted la sacó... ¿por qué?
-Ya se lo dije al sargento Bassett. Fui a pescar esta mañana y usaba esa vieja hoja para
los sollos, igual que hacían mis antepasados.
-¿La tiene usted, pues?
-No... ¿Es que tengo que repetirlo cien veces a la policía? La perdí. Se me debió caer de
la cesta, quizá al río o por el camino.
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