Las hazañas de Sherlock Holmes

-¡Vaya, esto es aún más de lamentar! Sin embargo, veremos lo que podemos hacer.
Watson, ¿tiene usted alguna objeción que formular sobre salir fuera en una noche tan
lluviosa?
-En lo más mínimo -respondí muy asombrado-. Pero, ¿por qué?
-¡Este maldito sofá, amigo mío! Puesto que estoy confinado a él, como a un lecho de
enfermo, usted debe ser mis ojos. Siento tener que pasar por encima de sus dolores
reumáticos, señor Baxter, pero ¿sería mucho pedir que acompañara usted al doctor
Watson en una breve visita que me gustaría que efectuara a la Cámara de los Horrores?
Gracias... excelente...
-Pero, ¿qué tengo que hacer? -pregunté.
-En el cajón superior de mi escritorio, Watson, encontrará usted algunos sobres.
-¿Y...?
-Hágame el favor de contar el número de cartas que tiene en la mano cada una de las dos
figuras de cera. Luego, y tomándolas cuidadosamente en el orden en que actualmente
están, y de izquierda a derecha, le agradeceré que las coloque en sobres separados que
marcará usted al efecto. Haga lo propio con las cartas que hay encima de la mesa, frente
a cada uno de ambos jugadores y tráigamelas tan pronto como haya ejecutado usted su
tarea.
-Señor... -comenzó a decir el viejo guardián, dando muestras de agitación.
-No, no, señor Baxter... Preferiría no hablar ahora. Tengo sólo una hipótesis de trabajo y
parece haber una dificultad casi insuperable. -Holmes frunció el entrecejo-. Pero es de
primerísima importancia descubrir, en el más amplio sentido de la palabra, qué clase de
juego se está jugando en ese museo de figuras de cera.
Acompañado por Samuel Baxter y por su nieta, me aventuré en la lluviosa oscuridad
y, a pesar de las protestas de la señorita Baxter, al cabo de unos diez minutos nos
hallábamos los tres ante el cuadro plástico de los jugadores, en la Cámara de los
Horrores.
Un joven, no mal parecido, llamado Roben Parsnip, y que se veía bien a las claras
que estaba prendado de los encantos de Eleanor Baxter, encendió los mecheros de gas.
Pero, aun así, la lúgubre estancia permanecía en una semioscuridad, en la cual las hileras
de malcaradas figuras de cera parecían infundidas de una horrible inmovilidad de araña,
como esperando tan solo que un visitante se hallase desprevenido para atraparlo en su
red.
El museo de madame Taupin es tan conocido que no precisa de una descripción
general. Pero me sentí desagradablemente impresionado por el cuadro denominado “La
historia de un crimen”. Las escenas resultaban vividas debido a su perfecta ejecución y
colorido, así como a su ambientación exacta del siglo XVIII. Si yo hubiese sido de
verdad culpable de aquellos míticos deslices de jugador que me atribuía el inoportuno
sentido del humor de mi amigo, la exhibición que aparecía ante mi vista podría muy
bien haber atormentado mi conciencia. Sobre todo cuando nos agachamos bajo la
barandilla de hierro para acercarnos a los dos jugadores que ocupaban el escenario.
-¡Maldita sea, Nellie, no toques las cartas! -prorrumpió el señor Baxter, mucho más
dominante e irascible en sus propios dominios. Pero su tono de voz cambió al dirigirse a
mí-: ¡Fíjese en esto, señor! Aquí hay -contó despacio- nueve cartas en la mano de este
viejo tramposo, y dieciséis en la del joven caballero.
-¡Escuchen! -murmuró la muchacha-. ¿No son los pasos de alguien que sube por las
escaleras?
-Maldita sea, Nellie, es Bob Parsnip. ¿Quién más podría ser?
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