Las hazañas de Sherlock Holmes

-Watson -dijo-, le estoy muy agradecido por su presencia pero aún lo estaría más si
permaneciera callado por lo menos durante las próximas seis horas a no ser que quiera
que le diga algo que lamentaría después.
Así, silenciosos, incluso durante la cena, permanecimos sentados hasta tarde en la
bien caldeada sala. Holmes repasaba con aire malhumorado sus registros criminalísticos
y yo me sumí en la lectura del British Medical Journal. Aparte del tic-tac del reloj y el
crepitar de los leños en el hogar, no se oía el menor ruido, salvo el ulular del ventarrón
de marzo que lanzaba la lluvia contra las ventanas, como puñados de perdigones, y
gruñía y aullaba en la chimenea.
-No, no -dijo por fin mi amigo, con acrimonia-. El optimismo es una estupidez. Seguro
que no se me presentará ningún caso. ¿Ha oído? ¿No ha sido la campanilla?
-Sí. La he oído claramente a pesar del viento. Pero ¿quién puede ser?
-Si es un cliente -replicó Holmes estirando su largo cuello para lanzar una mirada al
reloj- debe de tratarse de un asunto sumamente serio el que trae a alguien aquí a las dos
de la mañana y con este temporal.
Tras el largo rato que tardó la señora Hudson en levantarse de la cama e ir a abrir la
puerta de la calle, no uno, sino dos clientes fueron conducidos a nuestra estancia. Se
oían sus voces por el pasillo y, a medida que se acercaban, su conversación llegaba
claramente hasta nosotros.
-¡Abuelo, no debe usted hacerlo! -decía una voz femenina-. ¡Por última vez, por favor!
¡No querrá que el señor Holmes piense que es usted un... -su voz bajó hasta un
murmullo- ...un simple.
-¡No soy ningún simple! -replicó el acompañante de la muchacha-. ¡No lo dudes, Nellie,
yo vi lo que vi! Habría venido a contárselo ayer mismo por la mañana pero tú no querías
ni oír hablar de ello.
-Pero, abuelo, esa Cámara de los Horrores es un lugar que pone los pelos de punta.
Usted se imaginó aquello, querido abuelo.
-A mis setenta y seis años, no tengo más imaginación -replicó orgullosamente el
anciano- que la que pueda tener una de las figuras de cera. ¿Imaginármelo yo? ¿Yo que
he sido vigilante nocturno mucho antes de que el Museo fuera trasladado adonde está
ahora, es decir, cuando aún estaba emplazado precisamente aquí, en la calle Baker?
Los recién llegados hicieron una pausa. El anciano visitante, rechoncho y de aspecto
testarudo, con su capote impermeable y polainas de pastor sobre sus pantalones, era un
macizo hombre de pueblo que lucía una hermosa cabellera blanca. La muchacha
presentaba un aspecto muy diferente. Agraciada y esbelta, de pelo rubio y ojos grises
adornados con unas largas pestañas negras, llevaba un sencillo vestido azul con
estrechas chorreras blancas en puños y cuello. Sus modales eran graciosos y tímidos.
Sin embargo, sus delicadas manos temblaban. Nos identificó a Holmes y a mí,
excusándose por la tardía hora de la visita.
-Mi... mi nombre es Eleanor Baxter -añadió-, y como han oído, mi pobre abuelo es
vigilante nocturno en la exposición de figuras de cera de madame Taupín, en
Marylebone Road. -Se detuvo sorprendida-. ¡Oh! ¿Qué le ha pasado a su tobillo?
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