La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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15 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
dormitaba indiferente, despertóse al escuchar una voz sincera que
anunciaba los peligros futuros si se perdonaban las prerrogativas
del momento. Los católicos pretendían formarse en partido
político, y los viejos ascetas dirigían una poderosa propaganda.
Fundaron los jóvenes periódicos enemigos, instaláronse
sociedades, y de escándalo en escándalo, los clericales
desistieron de sus propósitos y abandonaron la partida para época
más propicia. Tres años después, muerta su madre, Carlos
Lagrange huyó para Europa con el alma destrozada, y dedicóse a
viajar y a estudiar, escribiendo poco, por la propia satisfacción,
por una necesidad de su organismo, por hacer algo, como él
decía, pero con cierta tristeza de vivir, indolentemente escéptico,
sin soñar con la gloria, deseando tan solo ser dueño de su
voluntad y disponer de sí mismo sin dar cuenta a nadie de sus
actos. Su carácter tenía esos bruscos cambios de neurópata,
decían algunos, de hombre que vibra y en quien el sol influye
notablemente. Su alma era una planta. Vivía con la atmósfera, y,
cosa rara, en los días de pleno sol en que el cielo es intensamente
azul, y más verdes están los árboles y más trinos cantan los
pájaros, su espíritu se hacía avieso, y pasaba horas enteras
pensativo, irresoluto, negándose las más de las veces a salir de su
cuarto, como si fuesen horas de duelo para su espíritu aquellas en
que la naturaleza se viste de fiesta. Sin embargo no amaba el
campo ni deseaba la soledad. Las ciudades más bulliciosas eran
su preferida, y decía con desdén de Roma, que «era un pueblo en
donde no se veía gente sino los domingos en la Vía del Corso».
Suspiraba deseando las mañanas oscuras, porque no sufría el
martirio de la belleza; tenía miedo de volver a amar; había sido
muy desgraciados en sus amores, y cuando sus amigos le decían
que era necesario que se casase para que fuese feliz, él les
respondía riendo, como para chancear, pero creyendo vagamente
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en su destino: «Soy como el personaje de la tragedia griega. Lo
que toca el soplo de mi aliento, parece.»
Habíase formado su teoría filosófica, una mezcla de panteísmo y
de darwinismo, que explicaba a su manera, con cierto
refinamiento, más propio de un soñador que de un hombre de
ciencia. En el fondo, más que un convencido, era un curioso, un
revolucionario, que se complacía en contrariar al público y en
despreciar la opinión de la mayoría. Su Dios no era la
providencia de los católicos, el Juez cruel e inexorable que anda
tras los hombres como un espía, para castigarlos y tomarles
cuenta exacta de todas sus acciones. Sostenía que el cristianismo
era una bella doctrina, imposible de llevarse a la práctica, y que
Jesús, al imitar a Buda y a los filósofos de la India, habría debido
continuar en la lucha por sus ideas y no dejarse crucificar,
imitando a Sócrates, a quien envenenaron en medio a sus
discípulos, por ser el más santo de los hombres; de ahí que el
mudo, al cambiar de teoría, no hubiese ganado nada en la
práctica, y que la injusticia y la maldad reinasen hoy con más
fuerza que nunca. El Papa, prisionero en el Vaticano, ha quedado
siendo un símbolo, publicando encíclicas, cuyas ideas lo
hubiesen llevado a la hoguera hace tres siglos, y soñando con
atraerse la iglesia ortodoxa, mientras los protestantes ganan cada
día más conciencias y más prosélitos. En cuanto a sus teorías
sobre el arte, era todavía más intransigente: el arte es grandioso,
encierra el alma del universo, y las mediocridades no pueden
vivir en su seno; la obra de arte que no lleve el sello del genio
debe rechazarse como inservible e indigna de veneración.
Y leyendo y escribiendo pasaba el tiempo en su discreto salón de
la Rue de Rennes, soñando con el pasado, sin fe en el porvenir,
creyéndose fuerte porque tenía el derecho de disponer de su