La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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4 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
trotó por la Rue Auber, y perdióse poco apoco entre la multitud
de carruajes que van y vienen, rondando como cuervos
hambrientos los sitios populosos.
No obstante haber entrado ya la primavera, esa tarde, un frío
intenso se había apoderado de París, y esa lluvia fina, persistente,
que cae durante días enteros sin dejar ver un solo rayo de sol,
convertía la Gran Ciudad en un pueblo lloroso y triste, con sus
calles llenas de lodo y el fastidioso gotear de sus árboles. Las
terrazas de los Cafés, en donde días anteriores no cabía la gente,
estaban desiertas, y los garçones del exterior agitaban
nerviosamente las servilletas, contrariados de ver sus mesas
solitarias mientras adentro los clientes charlaban indiferentes
entre el ruido de los platos y el humo de los cigarros. Algunos
pesados fiacres de invierno habían vuelto a aparecer, que los
transeúntes miraban con cierta irritación acusándolos en silencio
de prolongar el mal tiempo, y el cielo color de plomo, cubierto de
nubes tormentosas que se arrastraban pesadamente en el espacio
como grandes cuerpos macizos, no daba esperanzas de que el
tiempo cambiase.
Los ómnibus corrían más aprisa que nunca, repletos de pasajeros,
mientras en los imperiales alguno que otro, por necesidad,
soportaba la intemperie, hastiado de no encontrar sitio en el
interior. Los agentes de Orden público tenían que hacer mayores
esfuerzos para ser obedecidos y evitar la aglomeración de los
vehículos, mientras los cocheros burlaban y se insultaban sin
doble intención, más bien por costumbre que por cólera, y los
caballos marchaban pacientes, trotando cada vez que se creían
amenazados por el látigo, resbalando cadenciosamente sobre el
mojado pavimento.
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Pero ante los ojos espantados del joven forastero comenzaron a
pasar, mientras el coche marchaba algo de prisa, algunos
edificios de una majestad imponente, de una belleza sugestiva
que él nunca había soñado, la gran Opera, el palacio del Louvre,
el Instituto; y su cabeza le daba vueltas, aturdido de mirar tanta
gente, de oír tanto ruido. Después, no se atrevió a volver a ver
por las ventanillas, y permaneció triste, pensativo, temeroso del
misterio, de todo lo que había de sucederle en aquella ciudad que
los viejos de su tierra decían era para la juventud, más peligrosa
que la guerra, más traidora que el mar. Y su alma meditaba en
cosas lejanas, en cosas vagas y melancólicas, como con cierto
presentimiento de extrañas transformaciones, de acontecimientos
reveladores.
El carruaje había llegado ya al barrio Latino y se detenía en una
de sus calles más solitarias. Atontado, sin poder darse cuenta de
nada, el viajero entró en la casa, subió una larga escalera y tocó
el timbre. Desde el día anterior lo esperaban. Don Fermín Doria,
un rico comerciante de Sud América, hombre bonachón, que
años atrás había pasado unos meses en la misma casa, había
advertido al propietario.
Una vieja criada, gorda y pequeña, de cara insinuante, después de
hacerle mil cortesías, hízolo entrar a un cuarto, elegante y
sencillo, pero que pareció al forastero de un lujo extremado como
nunca había visto en los mejores hoteles de su pueblo. La criada
descendió para ayudar a montar el equipaje: un baúl algo
averiado y un saco de noche que comenzaba a resentirse de las
muchas travesías que había hecho; y el joven quedó solo,
tratando de darse cuenta de su situación, sobrecogido de un
temor inexplicable, y con ganas de regresar a su país. «Y pensar
que tendré que quedarme aquí dos o tres años—se decía.—Pero