La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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63 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
despejar la estancia, no permitiendo en ella más de dos personas;
apagó una vela que se consumía en un rincón, y abrió de par en
par las ventanas de las piezas contiguas para que se renovase el
aire, diciéndoles con su acento amable: «No le quiten el aire para
que muera tranquilo».
Eran las diez de la mañana, el cielo estaba muy azul, y el frío era
seco y agradable. Sobre los tejados de las casas vecinas, el sol
reflejaba sus rayos débiles y tristes, y de las fauces ennegrecidas
de las chimeneas brotaba un humo obscuro, vacilante, como
indeciso de qué rumbo tomar, esperando que el viento, que
soplaba apenas, dispusiese de su destino, y lo enviase en
cualquier dirección hacia el espacio. El atelier estaba convertido
en sala de recibo, y allí aguardaban algunos, curioseando las
academias y los esquisses; otros, de sombreros y sobretodos,
asomados indiferentes al balcón, miraban el aspecto de la calle, y
la gente que iba y venía muy de prisa. De repente, un grito
desesperado salió del cuarto del enfermo, era Marcela que tenía
una crisis nerviosa, y hubo que calmarla con bromuro y
valerianatos. Iriarte sentóse de improviso en la cama, sin la ayuda
de nadie, pasóse las manos por la frente como si despertase de un
sueño y con el rostro transformado, como iluminado
repentinamente por una fuerza misteriosa, entre los brazos de su
amiguita que no comprendía nada de aquello y le secaba el sudor
con su pañuelo, y como para responder a las sorpresas que leía en
las fisonomías, dijo, agarrándose el pecho y respirando
fuertemente: «No; si ya no sufro, estoy bueno... Siento que la
vida viene a mí... Mis pulmones se inflan... de aire... Yo... se lo
decía... es la primavera que me ha salvado...» Y su cuerpo cayó
pesado sobre las almohadas, sin una contracción en el rostro, y
fijando sus ojos, vueltos enormes de mirar profundo, en aquella
delicada criatura de facciones de virgen, la única que había
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logrado ocupar un sitio en su alma perfumada como un jardín de
rosas, en donde solo el arte y la belleza pudieron vivir
estrechamente.
El aspecto de aquella casa había cambiado en un segundo, y la
muerte cubría con sus alas poderosas el humilde lecho en donde
yacía severo para siempre el infeliz artista.
El entierro fue un pobre cortejo de abandonado, hecho con las
suscripciones de sus amigos, a las doce del día, bajo una lluvia
muy fina y un frío glacial. A lo más, veinte personas iban detrás
del féretro, que los conductores llevaban muy de prisa para salir
de eso. Todas las almas estaban tristes, pero la emoción no tuvo
límites de ver descender de un carruaje un anciano condecorado
con la Legión de Honor, Miembro del Instituto y Vicepresidente
de la Sociedad de los Artistas Franceses, cuyo nombre era
conocido en toda Europa, y al cual había debido sus primeros
triunfos Iriarte. Y aquel hombre, cargado de merecimientos, que
por casualidad había sabido la miserable muerte de su discípulo,
fue a autorizar con su presencia la futura gloria del artista. En
efecto, al notar su presencia entre los concurrentes, los
conductores fueron más despacio, y la gente, a pesar del
invierno, se descubría con respeto.
En el cementerio no hubo ceremonias, Lagrange dijo algunas
frases, llenas de profundo dolor y de amarga ironía sobre las
cosas de la vida. Marcela gemía en un ángulo, y su quejido
parecía el canto melancólico de un pájaro. Sobre la tumba
arrojaron muchas flores, y todos se retiraron, marchando
cabizbajos, sin agregar una sola palabra.