La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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68 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
en donde va a caer, como una lágrima, como una hoja, como una
piedra.
En esos momentos la vida era un peso para su cuerpo, y honda
melancolía lo embargaba, teniendo piedad de sí mismo y
siguiendo con la humildad de un esclavo sus raciocinios
desesperantes de escéptico. Comprendía que su enfermedad se
agravaba, pero sentíase débil para combatirla, y sobre todo,
llevaba la convicción de que toda lucha era inútil. Su alma
cantaba como una cítara la tristeza de vivir, y entre tanto, él
consideraba que cada nuevo día traería una nueva decepción.
Eduardo Doria no había experimentado nunca la felicidad
completa, en sus horas de suprema voluptuosidad, loco de
pasión, cuando entre besos y caricias amaba la vida,
imaginándose que los seres habían nacido únicamente para el
amor y el deseo, la tristeza, como una sombra, espiaba el instante
de penetrar en su cerebro, con el manto de la reflexión, para
obligarlo a comparar y padecer.
Y recordaba que cuando era niño, en su pueblo, de sanas y
honradas costumbres, se vio muchas veces acometido de grandes
tristezas silenciosas, sin motivo alguno aparente, sin saber por
qué, y se negaba a ir a la mesa, a salir a la calle, por dos o tres
días, hasta que su pobre madre, preocupada, venía a suplicarle,
que le dijese lo que le hacía sufrir, y al fin él, sin encontrar
pretextos para explicarse, se echaba a llorar entre sus brazos,
como buscando un refugio para aquella pena desconocida, que,
como un susto interior, lo hacía padecer horriblemente. Y ahora,
tantos años después, en su aristocrático salón, rico y joven,
experimentaba aquellas mismas sensaciones de su infancia, aquel
mismo susto inexplicable, pero abandonado en el mundo, bajo el
más refinado y peligroso medio de París. Y al revolver aquellos
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baúles, únicos restos de sus antepasados, cenizas de una inmensa
pira encendida durante muchos años, pensaba, con la mirada fija
sobre el suelo, como un autómata, que su alma estaba muy
enferma, puesto que él la sentía aletear en su organismo como
una mariposa prisionera, y que si el mundo moderno no poseía
nada nuevo para hacer amar la vida, la obra de la civilización
había sido desdichada, convirtiendo el amor en un insípido
manjar para los paladares burgueses, y la lucha por la vida en una
lucha despreciable por comer y dormir.
Y cerrando dolorosamente los ojos, sentía envidia por los
antiguos paganos que crearon el arte de amar para las almas
refinadas, y lucharon por ideales más nobles y más intelectuales
que las generaciones presentes.
El aniversario de Eduardo había caído esa vez justamente en la
Mi-Câreme, y él había invitado a sus amigos para festejarlo, pero
a condición de que viniesen todos disfrazados.
Sobre los boulevares reinaba la locura, vestida de arlequín, con
su gorra de cascabeles. La gente se apiñaba en las aceras
esperando la hora de la cabalgata, y atacábanse como en una
verdadera batalla, vaciando sin descanso los sacos de confetti. El
suelo estaba como alfombrado, y los pies manchaban
trabajosamente sobre los papelillos, como sobre grandes campos
de paja. Las mujeres eran las incansables y las temidas en la
lucha; con el rostro protegido por el velo del sombrero, su placer
era echar los papelillos dentro de la boca de los hombres, o
lanzarlos con fuerza sobre los ojos, para ver los movimientos
bruscos de las cabezas al huir de un lado para otro, y entonces
reían dando salticos nerviosos, esquivando la revancha, o