La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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87 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
melodiosos de flautas mágicas, como en una leyenda encantada;
y parecíale ver ocultas tras las cortinas, entre los muebles, formas
vagas y vaporosas de mujeres seductoras, duendes divinos, a
quienes él hubiera deseado estrechar. Inmóvil, paralizado en esos
momentos por las grandes dosis de éter y de morfina, soportaba
el suplicio de la Belleza intocable, mientras en su cerebro volvía
a agitarse de tiempo en tiempo, como una sombra toda negra, de
implacables gestos trágicos, la tristeza de haber nacido, y todo su
cuerpo, frío como de mármol, ante el fastidio de cada sensación
destruida, suplicaba el reposo absoluto y omnipotente de la nada.
Y la muerte se acercaba inevitable. Los ensueños voluptuosos
huían velozmente, y otra vez la idea terrible como una herida
aparentemente cicatrizada, había presentado sus bordes rojizos y
dejado ver sus cavidades más profundas. La morfina no bastaba
para hacerlo olvidar la vida, y el éter habíale quebrantado la
salud. Enflaquecido, pálido, con los cabellos que le caían en
desorden sobre el cuello y la frente, y el rostro delicadamente
alargado, tenía el aspecto de un poeta triste, de un poeta de Musa
enfermiza y lúgubre, llena de inquietudes, amiga del análisis, que
llevase perennemente la amargura en los labios, como un
reproche, y poseyese una bella alma no sometida. Y tal vez
Eduardo Doria no había sido en su vida sino un poeta, un artista
que había buscado inútilmente como un nuevo ritmo, una nueva
impresión, y que había querido hacer de sus sentidos cuerdas
armónicas que, al vibrar, produjesen, en vez de sonidos raros,
sensaciones desconocidas, deliquios extraños.
Cuántas veces tocando en el piano las nostálgicas sonatas de
Beethoven no había tenido que detenerse de repente, como
ahogado por una angustia inesperada, como invadido
interiormente por un fuego misterioso; y pensaba entonces, que
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en sí existía un alma superior que él no había sabido educar ni
comprender, un alma soñadora, piadosa, solemnemente creadora,
que se violentaba del contacto avasallador de los sentidos, de
aquella disgustosa dominación de la carne. Y era esa alma la que
al principio había pretendido dominar sus tendencias heredadas,
la que hubiera podido salvarlo de aquella persecución obstinada
de la Tristeza, que lo acosaba con una crueldad consciente, como
una enviada justiciera, portadora fatal de la venganza de los
dioses.
Había momentos en que experimentaba presentimientos de lo
que él hubiera podido llegar a ser si la energía lo hubiese
acompañado a través de la lucha con la voluptuosidad, y como un
soplo lejano, como si un nuevo germen se revelase en él, sentía
ganas imprevistas de comenzar una obra propia, algo que
quedase después de su muerte, que fuese diferente a la obra del
artista, a los versos del poeta, que produjese en las otras almas
emociones y sentimientos verdaderos, una revelación sensitiva,
capaz de propagar la misma fiebre de demencia en todos los
cerebros, de despertar los mismos deseos y las mismas
sensaciones en todos los seres; algo que él mismo no podía
explicarse, como si se derramase un pomo de esencias
misteriosas en un salón lujosísimo, intensamente iluminado,
mientras los hombres y las mujeres conversasen de cosas
indiferentes, y luego, insensiblemente, se acercaban unos a otros,
y estrechábanse en un goce supremo, único, el sabor de amores
que fueron castos, el delirio de deseos que habían sido
impalpables. Sus ideas eran confusas nacidas en una imaginación
extrañamente agitadas, en el mutismo contemplativo de los
excitantes de su vida artificial.