La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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86 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
Habíase dedicado a la lectura de libros refinados, buscando una
impresión más intelectual y más delicada para alegría de los
sentidos, sensaciones integrales del deseo, que le revelasen la
embriaguez de la imaginación, sin tristeza ni remembranzas de
cosas vividas. Gustar el sabor de bocas amorosas, y sentir, como
sombras reveladas, el roce misterioso de formas que él mismo
había creado, líneas de una perfección nunca soñada que
avergonzarían a una Venus, si delante de un gran espejo osase
ofrecerse en comparación. Petronio era su autor preferido, y para
leer las páginas exquisitas de El Satiricón, se tendía en su blanca
cuna de plumas y regaba la estancia con perfumes que él mismo
había escogido y que producían en su organismo efectos
extraños, haciendo vibrar en su imaginación calenturienta, largas
caricias no concluidas, soplos de alientos suavemente tibios,
sensaciones virginales que corrían por su sangre en una dulzura
que jamás había experimentado en sus incontables noches de
placer.
Y así vivía, en medio a una existencia artificial, entre el cruel
contraste de la evidencia y del engaño, sofocado por la
inconformidad de los goces comunes. Y creyendo reconocer en
todos sus actos la presencia de un ser extraño que se había
instalado en su cuerpo como en casa suya, y contra el cual sus
escasos medios de resistencia nada podrían lograr.
En solicitud de esa impresión que pudiese hacerle sentir la
felicidad del presente, como él la deseaba, aislado, lejos de los
placeres mundanos, penetró sin vacilaciones, como por una
ancha vía en donde iba a encontrar las últimas sensaciones
desconocidas, en la verdadera vida artificial, las orgías
silenciosas de la morfina y del éter. Y al principio fue feliz. Vivía
entre sueños color de rosa, viéndolo todo tenue, vaporoso,
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languideciendo, como en un éxtasis, como si su alma viajase
separada del cuerpo por países lejanos entre auroras de colores
nunca vistos, respirando fragancias desconocidas, sin
impaciencias, sin meditaciones, como dormida entre inmensos
bosques musicales.
Habíase vuelto más aristocrático y refinado en sus gustos.
El amor había renacido en su corazón, pero un amor pagano, un
amor con reminiscencias de los tiempos griegos, deseos ardientes
hacia diosas de divinas desnudeces, rodeadas de todas las
bellezas del culto antiguo, a quienes imaginaba con los cuerpos
que habían inmortalizado en el mármol los artistas, con las almas
que habían cantado en sus libros los poetas; cortesanas sagradas,
de formas perfectas no deformadas por la maternidad, de senos
vigorosos, eternamente núbiles, eternamente estériles. Su
imaginación se había convertido en uno de esos antiguos templos
a donde llegaban en procesión las amorosas, envueltas en velos
blancos, rojos, azules, para ofrendar a la diosa entre rosas y
ramas de mirtos, los objetos que más querían, sus espejos, sus
collares y sus joyas, para obtener, en cambio de esos sacrificios,
besos de un amante deseado, caricias de una amiga desdeñosa y
cruel.
Y entonces soñaba escenas leídas en libros voluptuosos,
creyendo ser el héroe, y sintiendo sobre su rostro alientos
perfumados y contactos extraños de bocas y de manos nunca
vistas. Después, quedábase tendido largo a largo sobre el sofá del
salón, rodeado de una claridad azulada, como si comenzase a
amanecer, y allí permanecía con los ojos entreabiertos, viviendo
un pasado que no era el suyo, recordando cosas nunca vividas,
sintiendo armonías dulcísimas de arpas de cristal, cantos