La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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18 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
años al solo ritmo mágico de un piano que canta, o de un
violoncello que solloza. Razón tenía Lagrange para estar
contento, un cambio repentino había comenzado en el alma de su
amigo; él tan estudioso meses atrás, no se había preocupado por
visitar las clínicas y los hospitales, sus libros de medicina estaban
en un rincón de su cuarto, y la mesa de trabajo yacía llena de
fotografías y de libros de crítica y de historia. Un nuevo ser
germinaba en su cerebro, y la ideas que trajo de su pueblo y que
a todo trance hubiera querido conservar, desaparecían
rápidamente, como un inmenso campo de trigo devorado por la
insensible llama de un incendio.
Carlos tocó un botón, que se disimulaba al lado de la chimenea, y
presentóse una muchacha, con muy buenos colores en la cara, y
ese no se qué de la campesina, que hace pensar en la buena leche
y la brisa refrescante del río. «¿No se ha levantado todavía la
señora?» preguntóle. «La señora se está vistiendo», respondió la
criada con una voz tímida, de persona no acostumbrada a ver
gente de fuera. «Bien, dígale que la esperamos para ir a almorzar,
y denos un poco de brandy» «Es apetitosa la criadita», dijo
Sánchez, sonriendo maliciosamente. «Lo que significa que no
durará muchos días en la casa», replicó Carlos. «Luciana está
cada día más celosa, y hasta las criadas la asustan. Las mujeres
son muy extrañas; como para ellas la vida solo tiene un objeto:
amar y ser amadas; se imaginan que el hombre no piensa de día y
de noche sino en la misma cosa. Vaya usted a hacerlos
comprender que cuando estamos por la calle no corremos detrás
de otra mujer, o tenemos una cita o pensamos en una futura
traición".
Luciana entró, saludando amablemente con la cabeza, mientras
se ponía sus guantes, de un amarillo color de paja muy seca; su
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sombrero estaba adornado con plumas blancas y azules, medio
cubiertas por un velo muy sutil, de puntos del mismo color. El
traje era todo gris claro; toilette casi de estío y cortado en esa
forma que las modistas llaman costume de tailleur. Luciana era
de un tipo bastante general entre las francesas; sin ser grande,
estaba vestida de modo a parecer más alta, bien ajustada, sin
fatigas, habituada a llevar siempre el corsé. De ojos negros y
vivos, más dispuesto a expresar la cólera y la desconfianza,
sabían también hacerse amables y esparcir en todo su rostro una
aureola de amor. Su boca era grande y sensual; boca para ser
besada todo el tiempo; boca de amiga, de compañera de
juventud; y aunque todo su cuerpo respiraba voluptuosidad, en
los momentos en que se quedaba pensativa., con la cabeza
inclinada a un lado, la frente serena, y sus cabellos, de un suave
tono de oro, caían sobre el pecho y la espalda, como formando un
marco para su cara; toda ella rodeábase de un aire de inocencia y
de candor, tomando un aspecto de niña voluntariosa a quien la
mamá no ha traído los dulces y los juguetes prometidos para que
fuese juiciosa. Amaba, furiosamente a su amigo; para ella no
existían los términos medios; incapaz de fingir, después de
muchos días de vacilación, en que Carlos la esperaba a la salida
de los almacenes del Louvre, en donde trabajaba hasta extenuarse
para ganar unos cuantos francos, se entregó a él con toda su
alma, sin condiciones, con la sola promesa de que él no la
olvidaría jamás. Sus padres, humildes obreros de la Rue du
Temple, no quisieron verla más, si no seguía en su trabajo, y ella,
apasionada y ciega, como una mariposa que busca la luz, fue a
quemarse las alas en los brazos de su amante, y a tener una nueva
casa, en donde era complacida y mimada, y que ella alegraba con
su belleza y con su risa. Carlos había tomado aquella unión como
una distracción agradable, sin darle mucha importancia, creyendo
que le sería muy fácil romper en cuanto se le hiciese pesada la