La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici Índice - Interlectores

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40 La tristeza voluptuosa de Pedro César Dominici
gastando al propio tiempo el interés y el capital, sin preocuparse
mayormente de si se disminuía o no, dedicándose a hacer la vida
de señor, viviendo con gran lujo y en los círculos más escogidos
del París gastador, teniendo algunos amoríos y aventuras, hasta
caer bajo las garras delicadas de Niní, a quien amaba
rabiosamente, sin el mayor asomo de idealismo, por sus encantos
corporales, por sus trajes de seda, y los refinamientos de sus
toilettes sobre la escena, en donde ella era la más fascinante y
degenerada criatura.
Estaba sometido a sus caprichos y vivía lleno de miedo,
previendo los dolores que le esperaban, sabiendo ya que no
tendría fortaleza para decidirse a romper esos lazos
indestructibles de la materia rebelada. Era un placer doloroso.
Por un instante de suprema dicha, pasaba días enteros con el
corazón acribillado a flechazos, y su amiga, de rato en rato,
complacíase en hundir o sacar las flechas de la herida,
sometiéndolo a un perpetuo martirio que aumentaba
gradualmente su pasión. Esa tarde misma mientras en
Longchamps la alegría y la esperanza se habían dado cita para
aquella espléndida fiesta del sport, en medio a la pureza
conmovedora del campo, entre las últimas brisas primaverales,
Eduardo había padecido cruentamente. Niní, de pié sobre los
cojines del coche, no quitaba el anteojo de un grupo de dandys de
las tribunas que igualmente la veían, y le hacían señales con
mucho disimulo. Eduardo no osaba enojarse temiendo empeorar
su situación, conociendo el carácter de su amiga, pero por su
rostro pasaban sombras de cólera contenida, y su boca se contraía
nerviosamente. Ella lo veía de soslayo, entre sus grandes y
negras pestañas, comprendiendo todo lo que pasaba en su
interior, pero con la curiosidad de ver si él se atrevería a
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protestar. La tarde había sido un martirio para él, y se sentía,
fatigado, extenuado de no poder desahogarse con alguien.
Al regresar, detuviéronse en el Pavillon Chinois, que está a la
salida del Bosque de Boloña, como con los brazos abiertos para
impedir a los paseantes entrar en él, y desde donde comienzan
como misteriosas Vías sagradas las dos más bellas Avenidas que
jamás pudo soñar el ingenio humano. Ocho filas de carruajes
bajan y suben cómodamente entre árboles y jardines, entre
hoteles y palacios suntuosos, hasta llegar a la Plaza de la
Concordia, en donde el Obelisco pulcro y primoroso, colocado
allí con verdadera coquetería femenil, preside el derrame
incesante de los vehículos que se dirigen hacia el París bullicioso
y alegre en donde laten las arterias vitales de la ciudad, o por
detrás, hacia el inmenso Jardín de las Tullerías, o hacia los lados,
para salir por la Magdalena o por la Cámara de Diputados, que se
contemplan desde lejos como dos cíclopes de piedras, llevando
en la frente como aquellos de que nos habla la fábula, el templo,
el ojo ciego de la fe, el palacio, el ojo luminoso de los derechos
del pueblo.
En el Pavillon Chinois, como todos los días, había música. Los
tziganos, de casacas rojas con franjas de plata, tocaban en sus
violines danzas húngaras y rapsodias desconocidas que invitaban
a estar tristes, pero la concurrencia, distraída con el movimiento
y la vista del exterior, ni siquiera hacía atención al roce
melancólico de los arcos sobre las cuerdas. Eduardo, sin
embargo, meditó en cosas tristes, y el final de esa tarde fue cruel
para su espíritu. «¿Cómo es posible?... Yo, rico y joven, rodeado
de comodidades, no soy feliz. Es tal vez el amor que me hace
desgraciado o es el abuso de amar quo me ha hecho inconforme.
Si esta mujer fuese buena y amable, ya la habría olvidado, como