La vida desnuda

Un cadáver secundario
Hace una semana que se suicidó Arthur
Koestler. Su gesto ha provocado una marea de
artículos de prensa y una sobrecogida admiración
ante su lucha hasta el final por mantener la ilusión
de que se es libre. Pero en estos siete días de
literatura necrológica no he leído nada sobre
Cynthia, Cynthia a secas, sólo esposa. Amaneció
tan muerta como él, pero el suyo era un cadáver
secundario. Ambos pertenecían a VES, la
Sociedad para la Eutanasia Voluntaria, y esto
confiere a la letal coherencia de Koestler un matiz
aún más deslumbrante. VES, dicen los asociados,
no tiene nada que ver con el suicidio: defiende el
derecho a «acabar dignamente cuando la
enfermedad o la vejez te hacen desear la muerte».
Koestler tenía setenta y siete años y un Parkinson
desbaratándole la vida. Cynthia sólo Cynthia había
cumplido cincuenta y seis y tenía salud, futuro y
una ardiente melena de leona. La muerte por amor
es una mentira cultural.
Koestler, que era un orgulloso guerrero de la