La vida desnuda

seguir siendo como son y a no convertirse en el
amado ideal que uno busca y desea. Y entonces
uno se deprime, se fastidia, se acongoja y se
abruma. Te duelen las yemas de los dedos del
ansia de tocar, no ya el cuerpo esquivo de tu
amado, sino más bien su alma: porque quieres
atrapar ese espejismo de amor que se te escapa.
Pero es como encerrar una voluta de humo en una
jaula; cuando el desamor te ha hincado el diente,
suele comerte entera. Eso también se aprende con
los años.
Quise decirle aquel lunes a mi amiga tan joven
y tan triste que, con el tiempo, el mundo vuelve a
pintarse de colores y a recobrar su brillo. Pero no
abrí la boca, porque pensé que me daría la razón
como se la daría a un loco y que su corazón no me
creería. Pude decirle también que hay un desamor
más cruel y doloroso que el de que te dejen de
querer: cuando sientes que el brillo de la pasión se
va apagando, que la hoguera se convierte en una
brasa. Amaste, lo sabes porque tu memoria te lo
dice, pero tus sentimientos no lo recuerdan. Miras
las viejas fotos de los primeros días de tu pasión,