La vida desnuda

esposas rutilantes, que el emperador fue
adquiriendo ostentosamente una a una, le
abandonan también en un goteo de desdeñosas
fugas. Catherine, la Gran Emperatriz, vende las
joyas de la corona y, antes de marcharse, chupa
hasta la última gota de oro imperial que hay en
Bokassa. Ahí queda él, solo y arrinconado,
rumiando el recuerdo de lo que fue, prisionero del
olvido. Un viejo negro en la inmensa tumba del
palacio de Hardricourt. Quizá recorriera los
salones en noches insomnes, peleándose con los
fantasmas de las sombras. Sombras auténticas,
pero ya le habían cortado la luz por falta de pago.
Y también el agua. Sin calefacción, sin leña para
las majestuosas chimeneas, el frío del invierno
entrante debió de irle cercando, echándole de los
ventosos pasillos, sitiándole en el desesperado
refugio de su cama.
Me lo imagino bajando finalmente la
escalinata del castillo, camino de la cárcel y la
muerte. Quizá vistiera para la ocasión su túnica
imperial apolillada, manchada por las
salpicaduras del último vino y la grasa de algún