La vida desnuda

además, un agujero incómodo, lleno de
funcionarios y de grises, los duros policías del
franquismo; y encima con el resto de los
ciudadanos del Estado odiándote por ser un
madrileño centralista. Nunca creí, en fin, que
Madrid diera nada a sus hijos, ni que hubiera una
raíz, una mirada propia. Hoy, sin embargo, tantos
años después, he descubierto algo: que esa falta de
pasión por el terruño, ese eclecticismo del lugar
sin lugar, nos ha hecho más abiertos, más
receptivos y más tolerantes (no a todos, claro;
siempre hay algún idiota capaz de sentirse patriota
hasta del atolón Bikini), y que ésa es la marca de
Madrid, nuestra cultura. Mientras rugen en Europa
los fanatismos nacionalistas y el mundo empapa
sus banderas en un baño de sangre, yo me siento
orgullosa, por primera vez, de esa manera de ser
madrileña (o de no serlo).
(10-10-92)