La vida desnuda

en las caderas. Tan coquetos y graciosos como
cualquier quinceañero del país, como estudiantes
de BUP de piel bronceada. Tan iguales y sin
embargo tan distintos. Porque se acercaron a mí y
me enseñaron una hojita impresa: «Oye, ¿nos
puedes decir qué pone aquí, por favor? Es que no
sabemos leer». Era la letra de una canción
cualquiera, un te quiero, me quieres, duduá, una
necedad de grupo moderno y supervenías. «¿Ves?
Te dije que era una poesía», comentó uno de los
chavales. Y se marcharon cimbreantes y contentos,
desesperadamente analfabetos, condenados.
En un país en crisis como el nuestro en el que
hasta los ingenieros están en paro, estos
muchachos ciegos a las letras no tienen más futuro
que el atraco. Atrincherados en su hoyo sin luz, sin
calefacción ni agua, los vecinos de la calle del
Jazmín se niegan a concederles un lugar en el
mundo. En esto los vecinos son sin duda racistas e
inhumanos, pero también son víctimas. No es de
ellos la culpa de este largo olvido, del exilio
colosal de los gitanos.