La vida desnuda

El desamor
El desamor escuece. Conozco a una chica de
veinte años que se pasó el fin de semana
esperando a que él la llamara, y él no llamó nunca.
La vi el lunes taciturna y furibunda, aplastada por
la gravedad de la vida: es notable lo que aumenta
el peso de la existencia cuando el desamor te ha
hincado el diente. Si tu amado no te ama (si tu
amada te ignora), el futuro te parece gris como una
tarde de tormenta. Días interminables, meses
aburridísimos, una vida sin enjundia y sin sentido.
Porque el amor es una droga, y todo drogadicto
cree que no puede sobrevivir sin la sustancia de la
que está enganchado. Por eso a mi amiga se le
había apagado el mundo aquel lunes funesto: nada
existe, nada palpita, nada brilla si no te miran los
ojos que tú quieres que te miren de la manera en
que quieres ser mirado.
El desamor abrasa. Sobre todo al principio,
sobre todo si tienes veinte años. Porque entonces
te llegas a creer que tus pasiones son auténticas
fuerzas de la naturaleza, tan ajenas a tu voluntad,