La vida desnuda

con inmisericorde martillazo, la sonrisa feroz y
berroqueña, y, sobre todo, su desmesura occipital,
esa frente imposible, que más que amplia parece
estar hinchada con tanta cogitación achicharrante.
Es una frente de tentempié plomado, de tal modo
que siempre me admira ver a don Manuel en la
verticalidad habitual, sin que se le descabale el
peso y acabe por aterrizar de coronilla. Intenté
explicar a mi amiga que al nacer todos recibimos
un cuerpo agraciado o desgraciado por azar, y que
es después, al ir viviendo, cuando vamos
conformando no sólo nuestro destino, sino también
nuestra apariencia física. Que todos nos tallamos
el rostro, día a día, hasta convertirlo en algo
propio, fruto de mi decisión de ser quien soy. Que
las arrugas de mi cara adulta son un reflejo de mis
arrugas interiores.
—Claro. Y él se ha convertido en un tragón —
decidió mi amiga.
¿Cómo ha ido esculpiéndose Fraga esa
fealdad tan sólida? Ahora tiene la cara hecha a
bramidos, y su propensión al exabrupto le ha