La vida desnuda

profundo, de un mundo aún más paupérrimo, de
ese despeñadero de la tierra en donde mueren cada
día quinientos niños. De un lugar que ya no cuenta,
como no parecen contar ellos tampoco: no son más
que sesenta, y qué son sesenta negros miserables
en mitad de un continente naufragado; son tan
pocos que ni siquiera abultan las estadísticas de
fallecimientos, de refugiados y de sidosos, que son
los únicos cómputos que todavía prestan atención
a ese rincón del mundo, las únicas cifras con las
que recordamos al África triste.
Por eso estos inmigrantes centroafricanos han
sido expulsados del inclemente paraíso europeo y
se han caído por el desagüe de la inexistencia, por
las grietas cada vez más profundas que se abren
entre los países. Ahí están, en fin, deshidratándose
en unos cuantos palmos de tierra calcinada.
Condenados a la invisibilidad porque nadie los
mira.
(18-7-92)