La vida desnuda

trascendente. Por eso irrita tanto este frenesí de
sexo sucedáneo que nos rodea por todas partes,
mísero y ridículo, tramposo y mugriento. Las
chicas enseñando pecho y nalga en todas las
televisiones, las fotos supuestamente calientes, las
películas presuntamente fuertes. Todo eso no es
nada, no tiene que ver con el sexo, es pura
casquería del erotismo, un muestrario de despojos
lamentables. Como El cuerpo del delito, de
Madonna, una de las películas más grotescas e
idiotas de la historia del cine, llena de
aburridísimas escenas de un pretendido frenesí
carnal que no producen más respuestas en el
espectador que el bostezo o la risa. Ahí no hay
ansias, ni deseo, ni tan siquera cuerpos:
convencida estoy, tras este filme, de que la
cantante es de puro plástico.
Sí hay sexo, sin embargo, aun sin acto sexual y
sin que se vea un solo pecho, en el barroco y bello
Drácula de Coppola (y antes que ahí, claro, en la
hermosa historia de Bram Stoker): cuando el
conde aparece por la noche en la cama de su
amada y ella se deja morder y convertir en