La vida desnuda

nuestras obsesiones. Estremece imaginar desde
qué realidad leyó aquel hombre mi desenfrenado
artículo sobre los negros para llegar a
interpretarlo al pie de la letra. Cómo sería su vida,
de qué infiernos venía para creer que esa sarta de
infames disparates iba en serio. Para no tener ni
siquiera la capacidad de indignarse. Para hablar
de ese modo manso y dolorido. Es la propia
existencia la que nos va tallando nuestras
entendederas.
De modo que, más que escuchar o leer al otro,
creo que tendemos a proyectar en ese otro nuestros
sueños y nuestros terrores, nuestras ambiciones y
nuestros fantasmas. Quizá sea por eso por lo que
hablar del amor genere más malentendidos por
centímetro cuadrado que cualquier otro tema:
porque el amor está especialmente tejido de
deseos y de ansias, y, por tanto, nuestra proyección
en el otro es más exigente, más anhelante, más
avasalladora.
Podría intentar explicar una vez más, en fin,
que no desdeño el amor; que si digo que la pasión