La vida desnuda

Memoria
Conozco a una mujer impresionante. Se llama
Marta Francese y pertenece a la buenísima
sociedad de Buenos Aires. Su origen y su
educación le auguraban un futuro de orden y una
madurez elegantemente matriarcal. Pero sucedió
que en Argentina comenzaron los horrores. Una
atrocidad permitida y fomentada por su clase, por
sus amigos de club y fiesta fina. Un día
desapareció su hijo de veinte años. El marido de
Marta, un catedrático respetadísimo, comenzó a
buscar al chico. Y también se lo tragó la pesadilla.
Desaparecieron después el yerno, y la madre de
Marta, e incluso el chófer. La Francese se las
arregló para escapar del país con sus hijos y
nietos. Había estado llamando a innumerables
puertas y pidiendo ayuda a todos sus amigos, a sus
compadres de clase exquisita, a las jerarquías
eclesiales que durante tantos años habían estado
merendando picatostes en su casa. Nadie le ayudó.
La oligarquía argentina cerró filas
disciplinadamente para encubrir los crímenes.