La vida desnuda

nuestra felicidad, que siempre nos esquiva. Esto,
la felicidad, es también un invento de la cultura.
Los humanoides que fuimos antaño, mucho más
instintivos y animales, seguramente no nos
planteábamos semejante entelequia: para estar
satisfechos bastaría con sobrevivir hasta llegar la
noche, con hallar un cobijo, con conseguir comida,
con encontrarse sano.
Algo de eso deben de andar buscando los
desertores de la sociedad industrial, aquellos que
se retiran al Polo o a la jungla: sentirse vivos y dar
gracias por ello, poder oír cómo pasa la sangre
por sus venas. Esto es: reencontrar su cuerpo.
Porque nuestra sangre y nuestra carne es el último
reducto de la animalidad. Ahora el cuerpo se ha
puesto de moda: se escriben gruesos libros de
ensayo, sesudos artículos, ilustres conferencias. Y
se nos tiraniza con el colesterol, con las vitaminas,
con el aerobic. Quizá todo esto no sea sino una
ofensiva más de nuestro ser cultural contra nuestro
ser animal; esto es, una nueva manera de engrosar
las cadenas del animal preso y derrotado que nos
habita.