La vida desnuda

Mujeres guerreras
Me explica un amigo que las noches se han
vuelto procelosas. Él está hablando de las noches
madrileñas, pero me parece que lo que cuenta
puede estar sucediendo en cualquier parte. Con la
palabra «noches», mi amigo se refiere a ese
momento incierto de la alta madrugada, cuando
todas las gentes de bien, e incluso algunas de mal,
se han retirado. Ese instante en el que los relojes
se detienen y las calles, relucientes y vacías,
parecen distintas.
No es el turbador aspecto de la ciudad
nocturna lo que inquieta a mi amigo, y tampoco el
consabido espasmo meta- físico, esa pregunta
básica del «quién-soy- de-dónde-vengo-a-dóndevoy»
que suele asaltarle a uno a esas horas tontas
de la madrugada, mientras contempla ensimismado
el culto vacío de una copa de whisky malísimo.
No. Lo que le preocupa, donde él ve el peligro, es
en las mujeres. En las voraces chicas.
Mi amigo es, claro está, varón. Además es