La vida desnuda

años. Toneladas de polvo, de deseos olvidados, de
pasiones marchitas.
Que la pasión amorosa es un espejismo es casi
una verdad de Perogrullo. ¿Quién no ha tenido en
el pasado algún enamoramiento fulminante, uno de
esos sentimientos que te atropellan y te ocupan,
que te hacen pensar las veinticuatro horas en el ser
amado y creer que, sin él, la vida es imposible? ¿Y
quién no ha mirado desamoradamente, años
después, a esa misma persona, con la incredulidad
del que no se recuerda en la pasión, de quien no se
reconoce? Pasan los amores eternos por nuestras
vidas, uno detrás de otro, como estrellas fugaces.
De modo que la relatividad de la pasión es un
hecho sobradamente conocido. Y, sin embargo, se
trata de un tema delicado, que suele irritar a mucha
gente. Pocas veces recibo tantas cartas de protesta
como cuando escribo en los periódicos que este
tipo de delirio amoroso es un invento, que es hijo
de nuestra imaginación y nuestro deseo. Se diría
que los crédulos del amor son tan susceptibles
como los muy beatos: salen en seguida a combatir