La vida desnuda

Gris terciopelo el ambiente de lujo marchito,
gris plata la cabellera del Augusto, más augusto
que nunca en su momento de esplendor, tieso como
un tentempié en medio de la sala, mientras sus
generalitos tartamudean discursos mal aprendidos
de memoria. Gris blancuzco el vendaje de la Mano
Mártir, esa mano rasguñada por la Conjura
Universal Marxista, mano-reliquia en la que
Pinochet no puede pensar sin estremecerse de
emoción, porque a partir de ahora ya se puede
decir con toda justeza que ha derramado su sangre
por la Patria. En el fondo es un sentimental, el
hombre.
Los generalazos están ahí, balbuciendo loas y
atrancándose cada dos por tres en su recitativo de
alabanzas. Tan buenos chicos que parecen, tan
leales, tan grises y tan rígidos, y sin embargo
Pinochet teme que haya traidores entre ellos; la
Conspiración del Mal se multiplica y su
perversidad tentacular quizá haya hecho presa en
el Ejército. Pero estas hondas inquietudes pueden
aplazarse unos momentos: Pinochet ha dado ya las