Agone n° 10 - pdf - Atheles

Desnuelle me parlait souvent des huileries et des savonneries marseillaises. Il était officiellement leur
conseiller scientifique et avait découvert avec étonnement leur caractère vétuste et semi−artisanal. Chaque
usine avait son maître savonnier, détenteur d'un secret de fabrication qui se transmettait de père en fils. À
chaque cuvée, il faisait sortir tout le monde, y compris le patron, restait enfermé seul quelques instants, puis il
ré−ouvrait la porte de l'atelier et disait gravement à un manoeuvre : « Petit, ajoute encore un seau et demi de
soude. » Desnuelle avait fini par apprendre que le fameux secret consistait à tremper un doigt dans le savon et
à le sucer pour juger au goût s'il était assez alcalin. Il aurait été plus simple et plus efficace d'utiliser pour cela
un pH−mètre, mais, sous prétexte qu'on avait toujours fabriqué le savon ainsi, aucun industriel n'avait accepté
de faire cette dépense. Peu après la Libération, le ministère de l'Industrie et la Chambre de commerce avaient
envoyé une délégation marseillaise visiter les usines hollandaises et américaines. À son retour, elle avait
raconté que là−bas, les savonneries n'étaient pas crasseuses, mais aussi propres que des cliniques
chirurgicales, qu'elles étaient entièrement automatisées et que toutes s'étaient mises à produire des détergents.
Les dynasties familiales qui régnaient sur l'industrie locale des corps gras s'amusèrent beaucoup de ces
rapports et, persuadées que rien ne remplacerait jamais le savon de Marseille, elles n'y prêtèrent aucune
attention. Leurs entreprises, habituées depuis des générations à faire de grands profits en spéculant sur les
cours des matières premières coloniales, laissèrent passer leur chance de se moderniser et de se reconvertir à
temps. Dix ans plus tard, elles furent toutes absorbées par des multinationales étrangères. Tandis que
disparaissait ainsi la principale industrie de Marseille, la ville et son port étaient gravement touchés par la fin
de l'empire colonial sur lequel reposait leur fortune et, comme Venise après la découverte du Nouveau
Monde, ils entrèrent dans une décadence dont on ne sait toujours pas, un demi siècle plus tard, s'ils se
relèveront un jour.
Je fréquentais alors assidûment et avec plaisir quelques amis intimes, tous médecins. L'un d'eux était Henri
Métras. Un peu plus jeune que moi, il avait un visage rond et coloré, des joues bleuies par le rasoir, un nez très
court, d'épais sourcils et une mèche de cheveux noirs plaqués sur un crâne presque chauve. Sa femme,
Monique, elle aussi très brune mais pâle, zozotait un peu. Presque chaque dimanche, nous allions en famille
passer la journée chez eux, dans leur villa cossue où on parvenait par un petit chemin poussiéreux grimpant à
travers les oliviers du port de Cassis vers le cap Canaille. Henri Métras s'était vite acquis une grande notoriété
en chirurgie thoracique et plusieurs fois, à Marseille, j'ai admiré la prodigieuse dextérité avec laquelle il
réséquait un poumon cancéreux ou décortiquait la plèvre lardacée d'un vieux tuberculeux. Nous allions
souvent aussi chez Edmond Henry, qui était de la même promotion d'internat que moi et avait une maison de
campagne dans le Luberon. Très grand, aussi flegmatique et dégingandé que Métras était vif et trapu, c'était
un crack de la chirurgie abdominale et il me racontait comment il réparait les canaux cholédoques que d'autres
chirurgiens avaient maladroitement sectionnés pendant l'ablation de la vésicule biliaire. Un autre de nos
familiers était Robert Naquet que tout le monde appelait Boby. Spécialiste de l'épilepsie et pionnier de
l'électro−encéphalographie, il habitait sur le Vieux−Port, en face de Notre−Dame−de−la−Garde, un des beaux
immeubles édifiés de part et d'autre de la mairie, sur l'emplacement du quartier dynamité par les Allemands
pendant l'Occupation. C'est à leur architecte, Fernand Pouillon, que Marseille doit d'avoir échappé aux
désolantes reconstructions de Toulon, de Brest, d'Amiens et de tant d'autres villes françaises. J'avais connu
Pouillon au PC, dont il avait été membre encore plus brièvement que moi, et j'avais conservé d'excellentes
relations avec lui. Nous allions souvent le voir à Entremont, près d'Aix−en−Provence, et je garde un souvenir
ému des civets de lièvre à la royale qu'il aimait cuisiner lui−même dans une grande casserole de cuivre rouge.
Chez Boby Naquet, nous dînions sur une terrasse fleurie de camélias arborescents qui surplombait les pannes
du Vieux−Port et leurs innombrables barques doucement illuminées le soir par les réverbères du quai. Il nous
racontait ses expéditions nocturnes afin de capturer dans les rues des chats errants destinés à ses expériences
neurologiques. Il était célibataire et entourait sa vie sentimentale d'un épais mystère qui ne se dissipa qu'avec
son mariage. Sa femme, Michèle, était fille d'André Maurois et avait hérité de son père une lippe saillante et
Agone 10 11