Agone n° 10 - pdf - Atheles

se voir refoulés.)
Quant à la première remise de prix littéraire à laquelle j'ai assisté, elle eut lieu dans les locaux nouvellement
réaffectés de la Séita, à la Belle de mai −− les noms des organisateurs, comme ceux des lauréats, doivent être
absolument oubliés de tous. S'il y a dans les plus prestigieuses remises de prix quelque chose de l'indécence
d'une mise en scène pour imbéciles perpétuée par des rentiers infatués, celle−ci fut tendrement ridicule. Elle
me permit toutefois de rencontrer certains des héritiers des Cahiers. (Je reste encore étonné d'avoir mis si
longtemps à découvrir l'existence de cette véritable institution à Marseille : Sud−− Revue littéraire. Mais
peut−être sont−ils meilleurs prophètes ailleurs.) Le modérateur et l'un des trois intervenants appartenant à
cette triste troupe, les désaccords qui apparurent au détour des questions pourtant les plus convenues ont été
vite étouffés. Mais le bien était fait : j'avais découvert leur existence −− et il ne me fallut pas attendre plus de
quelques jours pour que le tableau soit complété.
C'est dans la magnifique salle de réception du palais du Pharo que fut décerné le dixième prix Jean Malrieu
par la Société marseillaise de crédit, mécène de Sud. J'y retrouvai bien sûr l'hiératique directeur (que nous
appelons depuis entre nous « Foie jaune », en référence au croque−mort de Lucky Luke), mais également mon
maladroit modérateur qui ne put cacher sa surprise en m'apercevant ; et enfin, son très sérieux acolyte −−
certainement un enseignant du secondaire. La salle était comble, et les personnes qui arrivèrent en retard
durent patienter debout le moment du buffet.
On dit qu'à Marseille, la vieille bourgeoisie, issue des industries du savon, de l'huile et des armateurs de la
grande époque des colonies, se cache −− il s'agit bien sûr de ceux qui sont restés, la majorité, ce fait est bien
connu, ayant déserté la ville, voilà quelques années, avec armes, bagages et capitaux pour des cieux plus
lucratifs. La SMC n'avait dû inviter que ses meilleurs clients et sans doute quelques collaborateurs. La foule
était étonnamment en harmonie avec la salle : d'un autre temps, la décoration fastueuse avait été restaurée sans
pudeur mais, sous les dorures, les fissures commençaient déjà à reparaître. Je ne peux m'empêcher de sourire
en revoyant certains invités espérer, inquiets, à la sortie de la réception, l'aide de leur chauffeur pour retrouver
leurs voitures parmi les dizaines d'autres identiques.
La tribune était disposée sous un immense portrait en pied de Napoléon le petit. Nous étions quatre
étrangers, assis sagement côte à côte, vers le fond. Foie jaune ouvrit la séance. Si je n'avais que quelques mots
pour qualifier le lauréat, un médecin belge, je dirais qu'il a érigé l'aphasie en style poétique. Sa prestation, tête
baissée et remerciante, fut brève. Foie jaune reprit la parole pour expliquer qu'une rallonge de la SMC leur
avait nouvellement permis de décerner deux prix supplémentaires à des poètes étrangers : un Portugais et un
Espagnol se sont terriblement succédé avec leurs traducteurs et éditeurs −− l'ensemble se remerciant et se
congratulant à grands frais de mots creux, même à cette distance. La chaleur refluait, les lectures n'en
finissaient pas, vint l'ennui. Des hôtesses réussirent à éviter que des syncopes se propagent dans la salle en
ouvrant avec difficulté les très anciennes portes−fenêtres. Quelqu'un signala soudain l'arrivée du
correspondant à Marseille de France−Culture : un gros homme essoufflé aux jambes courtes qui faillit nous
faire perdre contenance quand, parvenu à notre hauteur, nous vîmes un pan de sa chemise blanche jaillissant
en pointe de la braguette entrouverte de son pantalon.
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